Die erste meiner Tätigkeiten,
wenn morgens aus dem Bett ich kroch,
sie heißt zum kleinen Besen schreiten
samt Schäufelchen mit Hängeloch.

Dann feg ich von den Bodenfliesen,
was mir die Nacht hereingekarrt
an Flocken Staubes, dicken, fiesen,
und auch an Mehl der feinsten Art.

Das muss ich mehrfach wiederholen,
indem ich mit den Borsten fork,
zumal ich selbst mit meinen Sohlen
für ständige Verbreitung sorg.

Woher der dröge Nieselregen,
der lautlos Dach und Wand durchdringt
mit unsichtbaren Niederschlägen
und Hausfraun in die Knie zwingt?

Nun, hinter meiner Urlaubsbleibe
dehnt sich der Strand in voller Pracht,
dass ich dem Wind aufs Konto schreibe
den Wirbel, den der Staub hier macht.

Das ist ein Fass halt ohne Boden,
dem ich mich stoisch stellen muss –
so wie in Mythen und in Oden
der vielbeklagte Sisyphus.

Soll mich der Besenzauber lehren,
dies sei nicht mein gelobtes Land?
Nein, immer werd ich wieder kehren
an Sonne und an See und Sand!