Treff nächtens ich die Musen,
kann ich‘s mir nicht verknusen,
die göttlichen zu schmusen,
von Sangeslust beseelt.

Doch sie drehn die Gesichter,
o schrecklich strenge Richter!,
von diesem drögen Dichter,
der ihnen grad noch fehlt.

Das heißt, die Dinge enden,
wie stets in Männerhänden:
Dann muss man eben schänden,
vor Lust und Liebe blind.

Als Frucht seht diese Zeilen
dem Pinsel mir enteilen,
die auch beim besten Feilen
noch ungehobelt sind.