Die Dichter sehen alle aus,
als ob sie Krischan hießen;
sie tragen einen dünnen Flaus
und sind auch sonst zum Schießen.

Ich schieße keine Dichter tot
und lass auch diesen leben,
obwohl er uns aus Reimesnot
gefüttert mit „Zibeben“.

So hoch wie er am Himmel steht,
das werd ich nie erreichen.
Doch dass er früh sich müht und spät,
darin möcht ich ihm gleichen.