Gebiet Rheinhessen, Riesling, trocken.
Was braucht es für ‘ne Sitzung mehr?
Der beste Köder, rauszulocken
Gedichte à la Schüttelspeer.

Ich heb den Humpen an die Lippen,
spreiz zierlich meinen Finger ab,
um züchtig erst einmal zu nippen,
bevor ‘nen ganzen Schwall ich schnapp.

Den wieg ich prüfend erst im Munde,
bis dass ich ihn der Kehle lass –
zufrieden dann mit dem Befunde,
ich Hoffnung für die Verse fass.

Und wirklich: Nach ein paar Minuten
der Stapellauf: Die Strophe steht.
Und auch die folgenden sich sputen,
zack, zack, wie mit ‘nem Stanzgerät.

Was eben noch in Kinderschuhen,
rennt jetzt schon dem Zenit davon,
um bald danach sich auszuruhen –
und hoffentlich im Pantheon.

Doch ziemt sich’s nicht, vorauszueilen
mit siegestrunkenem Panier;
es fehlen ja noch ein paar Zeilen,
das heißt genau gesagt noch vier.

Im Übrigen: Mit Strophe sieben
es eben die Bewandtnis hat:
Hab glücklich ich sie hingeschrieben,
passt keine achte mehr aufs Blatt.