Man hockt, die Menschheit zu beschallen
mit unerhörter Verse Klang
und läuft dabei Gefahr zu fallen
in Schmalz doch alle Nase lang.

Kaum hat den Pinsel man erhoben,
die ersten Striche zu vollführn,
zwingt irgendwas im Hirn da oben
dich, kräftig Farben anzurührn.

Doch statt die Strophen zu beleben
mit Tönen, sparsam ausgestreut,
erliegt dem Trieb man, dem Bestreben,
das sich am Blumigen erfreut.

Man fährt da noch in alten Gleisen,
die die Romantiker gebaut
und immer noch die Richtung weisen
dem Künstler, der nach hinten schaut.

Nicht einfach, da die rechte Weiche
zu finden aus dem Schienenstrang,
dass man nicht ewig weiterschleiche
als Bummelzug von Kuhdorfrang.

O Herr und Meister jener Pfeife,
die alles in Bewegung setzt,
befrei mich aus der Wahnsinnsschleife,
die endlos mich im Kreise hetzt!

Wer hätte sich wohl träumen lassen,
dass so ein Trillerer nach Plan
sich mit den Musen sollt befassen?
Ein Notfall. Höchste Eisenbahn!