Mit meiner kleinen Welt zufrieden,
leb ich von Tag zu Tag dahin,
dass ich des Marktgeschreis hienieden
oft gar nicht gegenwärtig bin.

Ich lass an mich heran nicht treten,
was andre so in Atem hält:
Die Fruchtbarkeit von Majestäten,
das Urteil, das ein Promi fällt.

Die offenkund’ge Ehekrise
der Pop-Ikone Soundso,
beglaubigt durch die Expertise
der Medien unter Null-Niveau.

Den Leichenfund im Tiefseegraben,
die Sonnenuhr im Gletscherspalt,
den Brunstschrei unsrer Küchenschaben,
der wo im Ausguss tief verhallt.

Vor allem nicht die Schlächtereien,
an denen sich der Mensch begeilt –
in Echtzeit mit den Todesschreien
und sonst als Krimi hochgestylt.

Den Blick beständig auf dem Nabel,
den man in Delphi schon verehrt,
erspar ich mir das Sündenbabel,
das um mich rum beständig gärt.

Das heißt das ewige Spektakel,
von eitler Selbstsucht inszeniert,
die sich ihr blutiges Debakel
schon in die Basis programmiert.

Der „Schwan von Avon“ hat’s besungen
so trefflich und so traurig schön,
dass unter tausend Dichterlungen
die seine man als stärkste krön…

Ein Schattenspiel nur unser Leben
mit Mimen, die man schnell vergisst,
und Irre, die den Ton angeben,
der schrill, doch völlig sinnlos ist.