Wär weiter nichts dran auszusetzen,
fehlt auch noch manches an „famos“,
doch seht euch um an tausend Plätzen –
wo ist ‘ne Bude fehlerlos?

Auch meine von bescheidner Größe
und leidlicher Gemütlichkeit
gibt sich ‘ne kleine, feine Blöße,
die förmlich nach dem Besen schreit.

Den muss ich jeden Tag aufs Neue
und manchmal mehrfach appliziern,
damit gewisse Kreise, scheue,
sich in den Ecken nicht verliern.

Wohin auch immer ich hier schreite,
auf saubrem Boden, wie ich glaub,
die Sohle starrt in ganzer Breite
im Nu von mehlig weißem Staub.

Und kommt der Feger dann zum Zuge,
beharrlich kreuz und quer geschwenkt,
von jeder Fliese, jeder Fuge
ist ihm ‘ne Fussel angehängt.

Kaum hab ich mich mal auf die Schnelle
nur auf dem Absatz umgedreht,
ist prompt schon an die alte Stelle
ein neues Stäubchen hingeweht!

Und auch auf Schränken und Regalen
stellt er sich ungebeten ein,
dass mit dem Finger man könnt malen
gut leserlich bisweilen „Schwein“.

Das Staubtuch als Pendant zum Besen
wischt bis zur letzten Spur ihn weg,
doch morgen, als wär nichts gewesen:
derselbe Schrank, der gleiche Dreck.

Ein Wunder, das nur schwer zu schnallen.
Wo kommt der ganze Segen her?
Er kann doch nicht vom Himmel fallen,
als ob’s das reinste Manna wär!

Und die auf Kohle etwa fußten,
Fabriken, Öfen, Schiffsmotorn,
wie könnten die denn Dreck verpusten –
sie haben hier ja nichts verlorn.

Ist wohl am Strand der Grund zu finden –
der Sand, der in die Ferne strebt,
sobald ein Stoß von Wirbelwinden
ihn heulend in die Höhe hebt,

Um mit dem Salz sich zu vereinen,
das, mit dem Gischt an Land gesprüht,
da auf Asphalt und Pflastersteinen
als unsichtbare Würze blüht,

So dass man diese Spießgesellen,
die auf die Lauer sich gelegt,
in allen Außer-Hauses-Fällen
per Absatz in die Bude trägt?

Vielleicht ‘ne Antwort auf die Frage,
doch keine Lösung fürs Problem.
So sing der Wollmaus alle Tage
ich brummelnd denn mein Requiem.

Um süße Früchte auch zu pflücken,
ich in den sauren Apfel beiß:
Bewegen muss ich mich und bücken –
Gymnastik für den faulen Steiß!