Im Wettstreit liegen Ginsterblüten,
ihr mattes Gelb an jedem Hang,
mit goldnen, die die Wiesen hüten,
von Klee den ganzen Weg entlang.

Und aus dem Schopf bescheidner Kronen,
als ob es tausend Sterne wärn,
erglänzen massenhaft Zitronen,
die Säure uns statt Licht gebärn.

Orangen auch von kleinem Wesen
bevölkern schmächtiges Gezweig,
da niemand kommt, sie abzulesen
direkt so überm Bürgersteig.

Die Sonne lacht und Vögel schwätzen
und Geckos wärmen sich am Stein.
Man muss sich in den Schatten setzen –
nur weg aus diesem Feuerschein!

So führte uns auf Frühlingsflügeln
bis nach Jaén die flotte Fahrt,
das mitten in den Ölbaumhügeln
als dunklen Kern wir jäh gewahrt.

Aus diesem hebt die Kathedrale
sich mächtig als sein steinern‘ Herz,
dass ihres Heilands Ruhm erstrahle
mit zwei Bastionen himmelwärts.

Und unter ihrem Gluckenrumpfe
duckt sich der Häuser Kükenschar,
geborgen gleichsam im Triumphe
von Weihrauch, Kerze und Altar.

Doch in den alten Maurengassen
scheint’s, dass die Zeit noch stiller steht –
als hätte er sie nie verlassen
mit den Getreuen, der Prophet.