Und wieder lauern vor der Flinte
die flüchtigsten Gedanken mir,
dass ich sie schieße und in Tinte
aufs Blatt, auf meine Strecke schmier.

So flüchtig etwa wie der Schimmer,
der westlich noch das Meer bedeckt,
als in der Dämmrung ich wie immer
die Nase in den Wind gesteckt.

Ein zart orangefarbner Streifen
lag hell noch überm Horizont,
um bis zu`n Bergen auszugreifen,
die kalt schon warn und unbesonnt.

Doch wie ich schlurfe so und schaue,
verändert sich die Szenerie:
Das Abendrot mutiert ins Graue –
so rasch indes wie Gene nie.

An einen Vorhang musst ich denken,
der stets im Hintergrund bereit,
sich zügig nach dem Akt zu senken,
bevor noch jemand Beifall schreit.

Ich latsche, latsche und ich lande
im leeren Kinosaal der Nacht.
Zum Glück war seitlich überm Strande
der Mond noch nicht ganz ausgemacht.

Der hing da noch als Deckenlampe,
zur Sichel sparsam abgedimmt,
hoch über der verwaisten Rampe,
dass wenigstens die Richtung stimmt.

So hab ich gut nach Haus gefunden,
den Blick nach oben stets gewandt,
vom Lichte, diesem schmalen, runden,
geführt an kosmisch langer Hand.

Und dann vergingen nur Minuten,
bis ich zur Flinte wieder griff
und mir, wie schon gesagt, ihr Guten,
die Kugel um die Ohren pfiff!