Jetzt krebs ich schon so siebzig Jahre
auf diesem Schleuderstein herum
und fühl mich angesichts der Bahre
noch immer wickelwiegendumm.

Allein die Erde, nicht zu fassen:
Ein Stäubchen, das im Kosmos irrt;
und oben drauf Mikrobenmassen,
dass nur so krabbelt es und schwirrt!

Und unter diesen winz’gen Wesen
ein einz’ges, das Hosianna schreit
und das von Göttern auserlesen
sich glaubt für die Unsterblichkeit.

Der Mensch hält sich fürn Geistgiganten
und drum allein erhaltenswert,
dass er von seinen Tierverwandten
sich naserümpfend abgekehrt.

Er faselt von der Wahrheitsliebe
und lügt sie sich stets mundgerecht,
dass meistens dem Erkenntnistriebe
Begierde die Befunde schwächt.

Und hör ihn gar von Frieden schwätzen –
da grinst Tartuffe aus jedem Wort!
Sein ew’ges Hobby: Messerwetzen
für Bruder- und für Völkermord.

Ein Parasit von Gottes Gnaden,
der mählich seinen Wirt verschlingt.
Ob’s letzte Stück vom Lebensfaden
mir Licht noch in dies Dunkel bringt?