Das Meer hör ich hier nächtlich rauschen,
die Brandung, wie sie steigt und fällt,
doch kann im Haus auch oft erlauschen,
was dies noch in den Schatten stellt!

Musik. Im Wohnhaus. Keinem Schuppen,
der jedem Pauker offensteht,
dass er mit seinen Schülergruppen
zum Kunstgenuss auf Streife geht.

Privat. Ganz ohne Eintrittspreise.
Und sozusagen l’art pour l’art:
Getrommel auf ‘ne Landsknechtsweise –
der Klang der drohenden Gefahr!

Und angespornt von diesen Schlägen,
die auf das Fell frenetisch falln,
sich Hacken im Stakkato regen,
die hämmernd von der Decke halln.

Da muss ich an Flamenco denken,
der hier geläufig jedem Bein,
zumal sich auch die Kehln nichts schenken
und pausenlos Hosianna schrein.

Wie aber soll ‘ne Schau ich schätzen,
die so fanatisch und furios,
auf diesen meinen bill’gen Plätzen –
mit offnen Ohrn, doch augenlos?

Die Antwort wurd Minuten später
unmissverständlich mir verpasst:
Aus Tänzern wurden Leisetreter,
aus Trommeln schon Triangeln fast!

So trug die Kunst man nicht zu Grabe,
doch auf den Nachbarn Rücksicht nahm –
dass auch die schöne Dichtergabe
allmählich wieder zu sich kam.