Rule, Britannia! Vive la France!
Deutschland, Deutschland, über alles!
Patrioten falln in Trance
bei Parolen dieses Schalles!

Silben sind’s, die eingesogen
mit der Milch der Mutterbrust
und mit denen großgezogen
Vaterlands- und Heimatlust.

Und die auch die Meinung nähren
(dies geht damit Hand in Hand),
aller Preise wert und Ehren
sei nur je das eigne Land.

Gut. So weit die Vorgeschichte,
dern Produkt der Patriot.
Da er die nicht sieht bei Lichte,
stets sein Sturz ins Dunkel droht.

Wenn die eignen Farben siegen,
bricht er laut in Jubel aus.
Sollten sie mal unterliegen,
redet er sie glimpflich raus.

Fehler, die die andern machen,
bis auf Blut sie ihn empörn.
Eigne Schnitzer sind ihm Sachen,
die ihn nicht die Bohne störn.

Sitzt er in gesell’ger Runde,
halb von Bier und Korn schon breit,
führt er lallend gern im Munde
„unsre“ Überlegenheit.

Auch auf seinen Urlaubsreisen
gilt ihm alles gleich als Mist,
was in jenen Breitenkreisen
anders als bei Muttern ist.

Fremde kann er nicht verknusen;
Steig’rung möglich bis zum Hass.
Freudig hüpft ihm nur der Busen,
tut man ihnen einmal was.

Mag er in dem Wahn sich wiegen,
er sei mehr als andre wert:
Er wird schon sein Fett noch kriegen,
wenn er in die Grube fährt.

Da wird einen Tod er finden,
dem die Herkunft piepegal.
Erdenunterschiede schwinden.
Dreck ist international.