So seht mich denn den Musen singen,
wie ich vor meinen Blättern hock
und, um das Hirn in Fahrt zu bringen,
es just befüll mit „Languedoc“.

Der Vorhang ist zurückgezogen,
vor meinen Augen liegt die Welt,
d. h. von den Milliarden Wogen
das Tröpfchen, das man dafür hält.

O wie gewaltig die Fassaden,
die da in stummer Majestät
den Scheitel in den Wolken baden,
die aus dem Nichts herangeweht!

Und diese Straße, deren Breite
gleich einem schiffbar großen Fluss,
der hinterm Eck sich in die Weite
wer weiß bis wo ergießen muss!

Der Fenster gelbe Tigeraugen,
die lüstern lauern schon zum Sprung,
dass sie dem Rachen, Blut zu saugen,
gleich leuchten durch die Dämmerung!

Und immer wieder, welche Wunder!,
blick wie ein Kind ich staunend hin
und weiß doch, dass der ganze Plunder
so groß, weil ich so winzig bin.

Womit wir Menschen überragen
den Käfer, der durchs Kraut sich zwängt:
„Die Säulen, die den Himmel tragen“ –
so denkt er, wenn er Halme denkt.

Doch selbst wenn’s nur ein Pixel wäre,
in dem sich mir die Welt enthüllt –
was soll’s, da Fantasie die Leere
des Blattes ja mit Versen füllt!

Danach indes, wenn ausgedichtet,
erhebt sich erst die schönste Zeit:
der Schlaf, der sich zum Traume lichtet,
das Schnarchen der Zufriedenheit.

Oft geht’s mir wie den Fernsehsendern:
Ich wiederhol den alten Mist.
Nicht weil die Gucker sich verändern –
weil’s bill’ger und bequemer ist.

Warum sich aus den Fingern saugen
‘ne Story, die Erfolg verspricht,
wenn auch die alten dafür taugen,
dass der Rekord der Quoten bricht!

Na ja, von Letztrem bin ich ferne,
das ist nun mal der Lyrik Los;
besing ich heut indes die Sterne,
brauch ich geringen Aufwand bloß.

Wieso? Na, weil ich sie besungen
was weiß ich nicht wie häufig schon
und alles, was da mitgeklungen,
sich leicht vereint zu neuem Ton.

Und außerdem: Der Sternenhimmel,
er ist des Deutschen liebstes Kind.
Selbst Kant bewies ja diesen Fimmel –
und sich auch sonst als hochgesinnt.

Wenn aus den Weiten, die da dunkeln
in göttlich-graus’ger Majestät,
Millionen goldner Fischlein funkeln,
erwacht in jedem der Poet.

So kann denn auf Gehör ich hoffen,
wann immer ich die Netze spann
in diesem Ozean, der offen
seit je in unsre Herzen rann.

Genug! Der Fischzug soll beginnen.
Schon werf die Fantasie ich aus,
mir fangfrisch Strophen zu gewinnen –
und zieh es gleich auch wieder raus!

Das hieße wohl im Trüben fischen!
Kein Fünkchen seh ich weit und breit,
nur Grau mit Grau sich endlos mischen
zum nahtlos groben Wolkenkleid.

Und ohne meine Hauptakteure
klappt auch ‘ne Wiederholung nicht:
‘s ist ‘ne Konserve bei der Röhre,
doch Frischkost immer beim Gedicht!

Ich mag wohl manches zweimal sagen,
doch mit den gleichen Worten nie,
und brauch, um Verse auszutragen
mein „Lustobjekt“ stets vis-à-vis.

So bleibt denn heute unverrichtet,
o straf mich, Muse, nicht mit Zorn!,
was ich Gemütern hätt gedichtet
von echtem Schrot und Doppelkorn.

(Ob das im Erbe der Kulturen
wohl als Verlust zu Buche schlägt?
Das sei hier den AuGURUguren
als Mandala ans Herz gelegt.)

Doch wie es heißt, ist „aufgeschoben …“,
na ja, ihr wisst schon, was ich mein,
und wird das Wolkenschott da oben
nicht ewig so verrammelt sein.

Sobald auch nur ein Spalt zu sehen,
durch den ein Sternennäschen guckt,
lass alles liegen ich und stehen
und dichte, übers Blatt geduckt

In des Franziskus schöner Weise
der tausend Sonnen Nachtgesang,
dass so ich alle Sterne preise
wie einen er im Überschwang.

Ob sich denn in des Heil’gen Geiste
nicht auch ein andres Thema böt?
„O Schwester Wolke, weitgereiste …“ –
ach ne, das klingt mir doch zu blöd!

Ich weiß nicht, wie viel trübe Tage
sie nicht mehr auf den Pelz gebrannt,
doch gestern, schwupps!, mit einem Schlage
die Sonne da im Blaumann stand.

Und strahlt’, als wollte sie beweisen
mit ‘nem besondren Akt der Kraft:
Zählt mich noch nicht zum alten Eisen,
seht her, ich steh noch voll im Saft!

Man muss es beinah tragisch nennen,
wie heftig sie sich aufgebäumt,
um noch mal höllisch heiß zu brennen!
Heut hat sie schon das Feld geräumt.

Von morgens an die Wolkendecke,
geschlossen, wie es ausgekräht
das Radio in der Zimmerecke
als wetterwendischer Prophet.

Darunter liegt er wohl begraben,
der gute Sommer für dies Jahr,
weil wir ja längst September haben –
da klappert nicht nur Adebar.

Ein frischer Wind hat sich erhoben
und treibt den Regen vor sich her.
Der Herbst beginnt mit seinen Proben,
denn die Premiere rückt schon näh’r.

In meiner Arche will ich trotzen
den Stürmen dieser Jahreszeit.
Mag sie mit ihnen noch so klotzen,
ich kauf ihr ab den wind’gen Schneid.

Soll nichts und niemand mir erschüttern
dies Bild von häuslich sattem Glück,
gemalt, mir eh’r den Geist zu füttern
anstatt des Bauchs: mein Küchenstück.

Doch heißt es stets in Übung bleiben,
weshalb ich grad den Ernstfall test
mit Kerze, Chips und Käsescheiben.
Ein Mosel, Riesling, krönt das Fest.