Wohl zigmal hat die Uhr geschlagen,
ich hab es aber nicht gehört.
Ein Reimwort lag mir auf dem Magen.
Brauch wohl ‘ne Kuckucksuhr, die röhrt.

Ein Wunder, dass so weltvergessen
ich überhaupt hier hocken kann!
Die Gegend habe ich gefressen
(des Lärmes wegen) dann und wann.

Nicht nur, dass die normalen Kisten
hier in der City grad sich scharn,
nein, hier verlaufen auch die Pisten
für Flitzer, die mit Blaulicht fahrn.

Und sei das Licht auch noch so leise,
umso gewalt’ger dröhnt das Horn –
und kaum verklungen diese Weise,
beginnt da hinten sie von vorn!

Am liebsten würd ich mir verstopfen
die derart malträtierten Ohrn;
doch wär mit so ‘nem Abstellpfropfen
ja auch das Telefon verlorn!

Das ist der Stoff für Trauerspiele:
Mach, was du willst, es ist verkehrt.
Selbst in ‘nem andren Domizile,
wer weiß, was da dir widerfährt!

Du musst dich in dein Los ergeben,
in alles auch, was trüb und trist.
Der wunde Punkt, das ist das Leben;
es juckt, bis es zu Ende ist.