Es ist schon Mai. Die Schwalben schwirren
wie schwerelos den Nestern zu.
Vom Hof ins Krankenzimmer klirren
Phiolen ohne Rast und Ruh.

Abschied vom Jenseits heißt es nehmen,
von schal gewordner Illusion.
Wer weiß, ob Bess’res wir bekämen.
Reicht so ein Leben denn nicht schon?