Als Dichter, werdet ihr begreifen,
brauch Blumen ich, brauch ich den Mond,
brauch Kühe, die auf Auen streifen,
von Fröschen, Hahnenfuß bewohnt.

Brauch Schwalben, die im Äther jagen,
der Schmetterlinge schwanken Flug,
die Hörnchen, die an Nüssen nagen
mit Äuglein, funkelnd scheu und klug.

Brauch über Dächern, über Traufen
am nachtgeschwärzten Firmament
die ungezählten Sternenhaufen,
die zärtlich man mit Namen nennt.

Ach, diese ganze rote Liste
der Utensilien, die hier rar,
wo nur ‘ne öde Autopiste
uninspirierend ich gewahr.

Gält’s einen Hymnus anzustimmen
von Häusern ohne Fantasie,
von Straßen, die in Plastik schwimmen –
an Versen fehlte es mir nie.

Doch meinte einst nicht ein Experte:
Für gut gemalte Rüben gilt,
dass künstlerisch von höhrem Werte
sie als ein schlecht’ Madonnenbild?

Da heißt es mit dem Mangel leben;
mit den paar Möwen, die hier schrein,
den Mücken, die am Leuchter kleben –
als City-Mensch nicht wähl’risch sein!