Wie häufig hab ich nicht gesessen,
vom milden Hauch der Nacht umhüllt,
die Welt der Akten zu vergessen,
die sonst mein kleines Dasein füllt

In dieser Palme schönem Schatten,
beschirmend mich vorm Sternenlicht,
das scheu den Doppelzaun der Latten
gefiederten Gezweigs durchbricht.

Wie wohlig ist’s mir da gewesen,
wenn ich so sinnend draußen saß,
im Buch des Himmels noch zu lesen,
das niemand je zu Ende las.

Und über mir, am sichren Faden
im unerschütterlichen Bau
des Kosmos zeigten die Plejaden
in stummem Fluge ihre Schau.

Bisweilen huschte an der Mauer
ein Tier noch, oder am Balkon:
Dann war’s ein Gecko – kurze Lauer,
im nächsten Augenblick davon!

Kaum noch ein Laut ließ sich vernehmen.
Selbst die Zikaden gaben Ruh.
Vom Strand her nur, so schien’s mir, kämen
noch dumpfe Seufzer ab und zu.

Mit seinen alterskrummen Knorren
stach schwarz der Ölbaum von der Wand,
ein Greis, verwunschen und verworren,
der als Gespenst hier festgebannt.

Nicht weit davon, dem Blick entzogen
wusst ich Zitronen überreich,
die schwer an ihren Ästen wogen,
doch blutleer nun und seltsam bleich.

Wie hieß doch gleich noch diese Blume,
die farblos starrte aus dem Dust
von ihres Beetes trockner Krume?
Ich weiß nur, dass ich’s mal gewusst.

Ein Kerzchen wachte mir, zu hüten
den letzten Funken trüber Sicht.
Oleander schwamm in dunklen Blüten.
So träumend braucht ich Träume nicht.

Am schönen Ort der Muße endlich wieder.
Im Flug hat mich die Kiste hergebracht.
Drei Stunden auf metallischem Gefieder.
Und dann die Landung, supersacht.

Als erstes wieder: Torre, Promenade
am Meer, am rauschenden, am Meer!
Und hui, wie peitscht entfesselt grade
der Wind die Wellen vor sich her!

Im Sonnenschein. Aus blau entblößten Weiten,
an denen hier und da Gewölk noch klebt.
Azur, das ohne Zucken und Gezeiten
kristallen überm Chaos schwebt.

Das Wollene kannst du vergessen,
so wohlig liegt die Wärme auf der Haut.
Nein, Dünnes ist hier angemessen.
Ich sag es ja: Der Himmel blaut.

O diese Tage, herbstzeitlose
nenn ich bewundernd sie,
der ich wie weiland Vater Mose
aus meiner Kälte Knechtschaft flieh.

Nur wenn, gleich einem heißen Eisen
ins Bad getaucht, der Ball verglüht,
mag dir ein Frösteln wohl beweisen:
Es wintert auch, wo Lorbeer blüht.

Und wo die, die nach Sonne hungern,
gesättigt jüngst sich noch am Strand,
sieht man zuhauf nun Möwen lungern
wie eine Plage, gottgesandt.

Nein, eher wie zur Andachtsstunde
man schweigend sich zu sammeln pflegt,
so schaun sie, wie das große Runde,
der Sonnengott sich schlafen legt.

Jetzt heißt es wieder Abschied nehmen
von dieser trauten, fremden Welt –
die Zeit, sie lässt sich ja nicht zähmen:
Der Zeiger steigt, der Zeiger fällt.

Sind hier nicht Träume wahr geworden?
So: dass ich unter Palmen ging?
So: dass die Blässe aus dem Norden
sich Farbe aus der Sonne fing?

Und dass mit tausend Sternenhaufen
die Hänge ringsherum bestückt,
die klaglos sich ins Nichts verlaufen,
wenn Grün allein den Ginster schmückt?

Ich hab es wieder sehr genossen.
Es hat mich wieder sehr gefreut.
Doch dies Kapitel: Abgeschlossen.
Bedauert, aber nicht bereut.

Zum Alltag muss ich ja erwachen,
dass ich die Träume mir verdien –
ein rundes Sümmchen Kohle machen,
um neuerlich ins Licht zu ziehn.

Will also meine Trauer enden,
bevor denn, ach, das Herz mir bricht –
hier an des Blattes Klagewänden
nur heulen für dies Kurzgedicht!