Der Mann der Tat ist zu beneiden:
Nicht lange fackeln, zugepackt!
Und Ehrgeiz muss man ihm bescheiden –
kein Typ, der kleine Brötchen backt.

Wo andre lang und breit erwägen,
springt er schon aufgeregt im Kreis;
im Hintern Hummeln und im Brägen,
macht allen er die Hölle heiß.

So wird zum Macher er gestempelt,
zu einem, der nur kommt und kuckt
und, gleich die Ärmel hochgekrempelt,
mit Schmackes in die Hände spuckt.

Und zwar zu welchem Zweck auch immer –
nichts, was sein Selbst erschüttern kann,
heißt: Von der Sache keinen Schimmer,
doch treibt begeistert sie voran.

Wer würde ihn Versager nennen,
missglückte ihm mal irgendwas –
es sind die andren ja, die pennen:
„Auf wen ist heute noch Verlass?“

Doch wolln wir am Erfolg ihn messen,
nicht an der Zungenfertigkeit,
und fragen, ob herauszupressen
Gewinn gelang ihm mit der Zeit.

Na klar. Doch nicht fürs Unternehmen,
das er so rosig stets gemalt.
Nur für sich selbst – dank der Tantiemen,
die man beim Rausschmiss ihm gezahlt.

Hier einer dieser Zeitgenossen,
die Großes nur im Munde führn
und luftig stets auf hohen Rossen
den Weltgeist bei der Arbeit spürn.

Zu welchem Zweck und welchem Ziele
im Universum er verweilt
und mit des Hirnes Muskelspiele
an seinem steten Fortschritt feilt.

Und dass den winz’gen Karnivoren,
kaum sichtbar da vom Firmament,
zur Bleibe er sich auserkoren,
dass er in ihm sich selbst erkennt.

So bläst mit Hegels kräft’gen Lungen,
aus denen dieser Geist entfährt,
doch aufgehoben in den Zungen
von Marx und Engels er, verkehrt.

Soll er die Lebenszeit verdösen,
da’s Spießer selbst zu Taten drängt?
Er will, er, die Probleme lösen
und zeigen, wo der Hammer hängt.

Doch wird er je die Welt erretten,
wird seinen Sprüchen er gerecht?
Mag noch so er die Stimme fetten,
sie hehlt die Heuchelei nur schlecht.

Nicht mal in seinem eignen Hause
als Fürst des Friedens er regiert –
von allen fordernd ohne Pause,
dass man als Herrscher ihn hofiert.

Und weh’, wenn wer sich fehlverhalten
oder sich gar ihm widersetzt –
dann lässt er keine Gnade walten
und seinen Geifer auf ihn hetzt.

Nichts Neues. Über solche Sachen
Konfuzius schon weise sinnt:
Die Welt wird der nur besser machen,
der bei sich selbst damit beginnt.

Da tickt mir doch was um die Ohren
ganz laut in diese Stille rein,
wo in Gedanken ich verloren
doch wähnte, völlig weg zu sein!

Doch gucke ich dann auf die Schnelle
in meiner Klause mich mal um,
entdeck ich nirgendwo die Quelle
für dieses Klopf-Kontinuum.

Von irgendeiner Uhr wird’s stammen,
doch Uhren gibt es hier genug:
Am Herde mit den glas’gen Flammen;
der Mikrowelle vor dem Bug.

Am Radio, dass man’s auch als Wecker
mit Aufwachmelodien benutz –
ach, fast an jedem Doppelstecker
haut mir die Zeit hier auf den Putz.

Das soll indes nicht Angst bedeuten,
dass er versiegt, der Zeitenfluss,
und mir sein stummes Glockenläuten
aus jedem Winkel klingen muss.

Nein, heute sind Apparaturen
der Küche halt so konstruiert,
dass über solche Einbau-Uhren
sich ihre Laufzeit reguliert.

Drum leuchten überall entgegen
mir rote Ziffern digital,
die sich minütlich nur bewegen
und nur zur nächsten ganzen Zahl.

Doch still, wie die besagten Mäuse,
weil eine Stimme ihnen fehlt:
der Zeiger drinnen im Gehäuse,
der hechelnd die Sekunden zählt.

So dass den Täter wir nun hätten –
die Wanduhr war’s, die ich gehört!
Doch will ich ihren Ruf gleich retten:
Ihr Schweigen hätt mich mehr gestört!