Was andres als ein Wolkenschatten,
der Lerche kurzes Tirili,
ein Knacken in den Schuppenlatten
ist diese flücht’ge Poesie?

Der, der sie seinem Hirn entwindet
in angestrengter Grübelei,
zum Lohn noch manche Perle findet
in diesem grauen Brägenbrei.

Doch Leute, die sie deklamieren
und lüstern an den Versen kaun,
sich oft nur deshalb damit zieren,
dass ihren Feinsinn man bestaun.

Die diese Kunst von Herzen wählen,
erliegend ihrem süßen Charme,
sind, mit Verlaub, wohl abzuzählen
alleine am Zwölffingerdarm.

Man mag sie daher brotlos nennen,
obwohl sie selbst nach Brot nicht geht
und bei dem großen Reibachrennen
bescheiden lieber abseits steht.

Der Dichter blickt von höhrer Warte
auf diesen ew’gen Stress und Streit
und sieht, dass auch die dickste Schwarte
verdirbt und fault im Fluss der Zeit.

Die Worte aber, ungelesen
in diesem winz’gen Jetzt und Hier,
sie werden lange nicht verwesen –
so schön gewickelt in Papier.

Vor jedem Supermarkt sie hocken,
den Klingelbecher vor der Brust,
dir rasch ein Scherflein abzulocken
von deiner Leib- und Magenlust.

Die einen regungslos nur sitzen
in Demut und Bescheidenheit,
da andre Münzen dir stibitzen
mit frommen Sprüchen auf ihr Leid.

Doch immer auf dem gleichen Gleise,
das zahm und ziellos man befährt,
und das auch noch auf eine Weise,
die ergonomisch wenig wert.

Mag Sonne glühen, Regen schauern,
mag Sturmwind brausen, Kälte zehrn –
in ihrer Ecke da sie kauern,
als ob sie fest verwurzelt wärn.

Tagaus, tagein für viele Stunden
am Eingangstor zum Paradies,
wie’s ihren gaumengläub’gen Kunden
die Wirtschaft immer schon verhieß.

Die schreiten meistens durch die Pforte,
zufrieden, dass sie auserwählt,
und schenken weder Blick noch Worte
dem armen Bruder, der nicht zählt.

Die Hand, die halten sie verschlossen,
Verachtung spiegelt ihr Gesicht.
Sie schnallen nicht: Die in den Gossen,
wenn jeder gäbe, gäb es nicht.

Heut muss man keine Brücke bauen,
es sei denn aus Versöhnlichkeit.
Nein, nur auf den Kalender schauen,
der bürgt auch so für freie Zeit.

Es hat sich nämlich so ergeben,
dass Freitag ist und Landesfest
und mancher auf der Arbeit eben
drei Tage sich nicht blicken lässt.

So liegt ein langes Wochenende
verheißungsvoll vor ihm und ihr,
und manche(r) reibt sich schon die Hände
und spitzt sich schon auf ein Pläsier.

Nur schade, dass die Datumsmacher
sich nicht aufs Wetter auch verstehn;
das wird womöglich auch so’n Kracher –
doch erst, wenn Blitze man gesehn!

Der heitre Ausflug ist zu streichen,
der Sonnensitz vor dem Lokal.
Es gilt nach innen auszuweichen,
wo nicht nach Haus zum Mutter-Mahl.

Kann in den eigenen vier Wänden
man sich nicht auch der Muße freun?
Entsprechende Signale senden
die Nachbarn grad, die sich verbläun.

Verbal zumindest. Nichts verschleiern,
von ihrem Zorn dahingerafft,
auf ihre Art die Feste feiern –
mit Bauch, mit Biss, mit Leidenschaft!

Ja, abends, wenn die Kerze flackert
und feurig sich dem Dämmer stellt,
dann ist es wieder abgeackert,
des Arbeitstages stein’ges Feld.

Natürlich hab ich hier im Auge
die Nachbarn, die malochen gehn,
da selbst ich dafür nicht mehr tauge
und schon mit Gnadenbrot versehn.

Gewiss der Ruhe sie schon pflegen,
am Tor des Schlummers angelangt.
Kein Rühren irgendwo und Regen:
Ein Haus, das frische Kräfte tankt.

In diese wiederkehrnde Lücke,
die nächtlich sich dem Lärm entringt,
mit Pinsel und Papier ich rücke,
dass still mein Lied darin erklingt.

Nichts lenkt mich ab von meinen Zeilen.
Wie’n Bächlein murmelt, tickt die Uhr.
Die Glocken hängen in den Seilen
wie Beutel à la Pompadour.

Und niemand weiß, was ich hier treibe,
wenn ich mir um die Ohren schlag
die halben Nächte mit ‘ner Schreibe,
die kaum ein Dutzend Leute mag.

Die Aura des Mysteriums spüre
ich dicht schon um mich rumgewebt:
Da wohnen wir doch Tür an Türe
mit einem, der verborgen lebt.

Und ohne Aufsehn zu erregen,
inkognito wie auf der Flucht,
gejagt vielleicht von Schicksalsschlägen
in diese gottverlassne Bucht…

Da plötzlich in dies schwere Schweigen
von fern ein Sturm von Flüchen weht,
als ob da wer den Marsch würd geigen
‘nem Menschen, der ihm nahesteht.

Das haut mich wirklich aus den Kufen.
Genervt leg ich den Pinsel fort.
Schluss, aus. Doch erst noch widerrufen
der fünften Strophe Eingangswort!