Vielleicht dass hier nur Rentner hausen,
die aus dem Norden hergeschwappt,
um sich den Winter durchzuschmausen,
weil das vom Preise her noch klappt.

Doch dass sie drum auch vom Gewande
als Einheit zu erkennen wärn,
gilt von der Stadt nicht und vom Strande,
noch irgendwo, wo sie verkehrn.

Die Kluft, in der sie promenieren,
ist aber Grau in Grau zumeist,
wohl um den Sinn nicht zu verlieren
fürs Land, aus dem sie angereist.

Ja, andre bringen mit den Blusen
auch gleich die Küstenheimat mit –
weißblaue Streifen überm Busen
und Skipperbüx von feinstem Schnitt.

Genauso findet man vertreten
die lumpig-läss’ge Eleganz,
die wedelt statt mit den Moneten
mit Halstuch und mit Glatzenschwanz.

Na ja, und auch noch andre Typen,
doch nur als Spurenelement,
so wie im Meer man auch Polypen
hier unter tausend Fischen kennt.

Mich selbst indes, an welcher Stelle
reiht mich mein Selbstverständnis ein?
Kein bunter Hund auf alle Fälle;
und kann doch auch ganz bissig sein.

Im Hause hör ich’s ständig husten,
so laut, als wär da keine Wand.
Wie gerne würd gesund ich pusten
den Nachbarn, der mir unbekannt.

Dass unverzüglich er entbunden
von seinem bösen Rachenreiz
und in des Abends Plauderstunden
nicht länger mit der Stimme geiz.

In diesem Wunsch, ich will’s gestehen,
verbirgt sich noch ein andrer Zweck,
denn wirklich auf die Nerven gehen
Geräusche, kriegt man sie nicht weg.

Weil sie ja leider dazu neigen,
wenn mehr und mehr sie angehäuft,
den Pegel selbst zu übersteigen,
bei dem die Galle überläuft.

Doch nun mal ruhig, ganz gelassen,
und nicht auf andere gezeigt!
Muss selbst mich an die Nase fassen,
da auch mein Hals nicht immer schweigt

Und häufig sich zur stillsten Stunde,
wenn jeder Winkel Ohren hat,
vernehmlich kundtut in die Runde
so lieblich wie ein Sägeblatt.

Hat jemand, den’s im Schlummer störte,
mir einen Vorwurf je gemacht?
Und sicher ist, dass man es hörte –
bin selbst ja schon davon erwacht!

Jetzt sind die Lichter ausgegangen,
die da so glänzend und so bunt
die ganze Weihnachtszeit gehangen
paar Meter überm Straßengrund.

Und ausgebrannte Birnen dümpeln
nun nutzlos im verspielten Wind,
bis jemand kommt, sie zu entrümpeln
samt Krippe und samt Jesuskind.

Es klingen keine Weihnachtslieder
mehr durch die offne Kirchentür,
mit gläub’ger Inbrunst, fröhlich-bieder
gejauchzt, gejubelt für und für.

Und auf den hölzern-harten Bänken,
die Menschen trugen dicht wie Laub,
in ihr Gebet sich jetzt versenken
nur Stille, Dämmerung und Staub.

Es drängt nicht mehr mit festem Schritte
der Christ in den geweihten Raum,
dass in der Mitgeschwister Mitte
er fromm erhasche Gottes Saum.

Verriegelt steht die hohe Pforte,
dem Blick entzogen der Altar,
verklungen sind die Weihnachtsworte,
versiegelt für ein ganzes Jahr.

Ist das nicht wie mit Raritäten,
die man dem Volk nur selten zeigt?
Dann kommt’s zuhauf auch ungebeten
und vor dem Wunder sich verneigt.