Im Geist seh ich sie vor mir liegen,
die ich so häufig schon beschwor,
wenn zum Parnassus aufzufliegen
getummelt ich mein Tintenrohr.

Indes gewahr ich nur verschwommen
und düster nur sie von Gestalt,
die nie mir zu Gesicht gekommen
und nie noch wirklich mir erschallt.

Da ist was Rundes, will mir scheinen,
und was wie Hörner drauf am Rand,
dazwischen was wie Wäscheleinen,
wie Notenlinien eingespannt.

Und diese blässliche Schimäre,
und dieser ausgemachte Trug,
als ob ich nicht bei Sinnen wäre,
begeistert mich zum Höhenflug!

Wie andere mit heil’gem Schauer
beflüstern der Amati Wert,
rühm ich Apolls mich als Erbauer
der Leier, die mein Steckenpferd.

Mir gilt das Stück nicht minder teuer,
das nur mein innres Auge sieht,
weil ich mein Herz damit befeuer,
dass es mir schöne Verse schmied.

Gut. Darf ich nun im Stil der alten,
der Lieder, die am Schluss belehrn,
was von dem Ganzen hier zu halten,
im letzten Vierer euch erklärn?

Lässt von Vernunft der Mensch sich leiten?
Symbole lenken seinen Schritt.
Gib ihm ‘ne Handvoll Dreck – geweihten:
In jeden Krieg zieht er damit.

He, du, kannst du politisch dichten? –
Wer, ich? Fällt mir im Traum nicht ein.
Gehört’s nicht zu den Bürgerpflichten? –
Wie’n Furz auf Krankenschein!

Und überhaupt: Was soll das heißen,
politisch – auf den Punkt gebracht?
Tyrtaiisch mit Tiraden reißen
Epheben in die Schlacht?

Den Samier beim Worte nehmen,
der hasenfüß’ge Verse schrieb
und, statt der Feigheit sich zu schämen,
nur Spott mit Ares trieb?

Soll in des Mantuaners Spuren
ich streuen meiner Strophen Saat,
zu adeln meine Heimatfluren:
Frucht einer Heldentat?

Wie Alighieri in Terzinen
verdammen alle, die ich hass,
dass ewig sie der Hölle dienen,
sie ew‘ger Schreck erfass?

Vielleicht den Umsturz gar besingen,
des Paradieses Morgenrot,
der heischt, Kulaken umzubringen,
ein ganzes Volk zur Not?

Soll ich dem Fuße Flügel leihen,
dem trommelnden, dem dumpfen Schritt,
der Mann an Mann in grauen Reihen
im Marsch die Erde tritt?

Zuallerletzt will ich verkünden,
was Mächtige schon vorgekaut:
„Gemeinwohl“? – Synonym für „Pfründen“ –
ein Narr, wer ihnen traut!

Politiker sind Existenzen,
bei denen Vorsicht angebracht:
Wenn die mit großen Plänen glänzen,
dann, Michel, gute Nacht!

Doch könnte ich dem nicht entrinnen,
dass Reiter nenne ich und Ross –
ich müsste mich nicht lang besinnen:
Vers 3, Archilochos.

Ein Werktag, und doch Sabbatstille.
Halb zehn erst zeigt das Zifferblatt.
Warum nahm ihre Schlummerpille
so zeitig heut die gute Stadt?

Gibt’s in der Glotze was zu gucken,
was früh die Herde heimwärts trieb?
Vielleicht „Der Fluch der Mamelucken“,
„Die Tote, die am Leben blieb“?

„Der Cowboy mit dem Pfeil im Köcher“,
„Inspektor unter Mordverdacht“,
„Die lange Nacht der Schwarzen Löcher“,
„Des Führers letzte Kissenschlacht“?

Nein, heute jibbert keine Seele
so sehnlich nach ‘nem Filmgenuss,
dass sie sich aus der City stehle,
weil dringend sie zur Röhre muss.

Viel eh’r würd sie in Wallung bringen
wie Wasser schäumend hinterm Kiel,
wenn Kicker kreuzten ihre Klingen
Bein gegen Bein beim Fußballspiel.

Ist denn da heute was in Gange –
ein Match der allerersten Wahl?
Wenn ich nach dem Programmheft lange …
ach was, ist mir doch sch…egal!

Soll sich doch auf dem grünen Rasen
bekriegen, wem danach der Sinn,
und Sautod mit der Tröte blasen
die Kurve nach dem Schlachtgewinn!

Was für ein Berg von Emotionen
für diese Maus an Wichtigkeit:
ein Lederfurz, dem’s Chöre lohnen,
geht er ins Loch, wie’n Tor so breit.

(Dass ich ihn hier zu schlecht nicht mache:
Wenn Nüchternheit den Fan befällt,
spricht er auch mal von „Nebensache“,
der „schönsten“ allerdings „der Welt“.)

Kurzum, der Urquell dieser Stille,
die sacht mir um die Ohren schwappt,
verbirgt sich, und mein eigner Wille
bewusst in ihrem Dunkel tappt.

Heißt es denn doppelt nicht genießen,
was von Geheimnissen umweht?
Die Tore kann man morgen schießen,
wenn alles in der Zeitung steht.

Ein Gläschen noch von diesem Weißen,
dem Riesling ich mir nicht verwehr,
der heut mir half, ein Lied zu kreißen,
das, hoff ich, nicht so drög wie er.

Dann werd ich in die Falle rennen,
dass mich der Schlaf für morgen stärk,
und werde sicher prächtig pennen –
trotz dieses Krachs vom Sägewerk.

Wenn ich so durchs Programmheft reise
und schau, was in der Glotze läuft,
stoß ich auf Leichen haufenweise,
erdolcht, erschossen und ersäuft.

Von zwanzig unsrer größten Sender
sind’s sieben, die zur besten Zeit
auch heut als Blut-und-Tränenspender
dem Mord- und Totschlag sich geweiht.

(Um hier vom Spielfilm nur zu sprechen,
geschweige denn vom Serienmist,
in dem das Lieblingsschwerverbrechen,
das Morden, gang und gäbe ist.)

So heißt ein Machwerk „Todesstille“,
ein andres schlicht mit „Hass“ uns droht,
dann Hitchcocks letzter Krimiwille,
gerahmt von „Bang, Bang, Du bist tot“.

Wenn sich Herr Meier vollgeschlagen
mit Käse, Wurst und Bier den Bauch,
braucht für das Hirn, des Kopfes Magen,
er geistig Grobgehacktes auch.

Die Krimiköche (Dollarzeichen,
wo einmal die Pupille saß)
dem anspruchslosen Schlemmer reichen
den leicht verdauten Billigfraß.

Verstetigung der Guckerquoten,
was ja der Sender Zweck und Ziel,
schafft locker man mit Einschalt-Toten –
ich nenn das hier mal „death appeal“.

Der Prolo braucht den Nervenkitzel,
das weiß der schlaue Intendant,
er gibt ihm Gauner, Mörder, Spitzel
und was er sonst an Abschaum fand.

Und jener fläzt sich in den Sessel,
beknabbert ‘ne gesalzne Nuss
und schert ‘n Dreck sich um die Nessel,
in der ein andrer sitzen muss.

Was ja den Teppich noch nicht rötet –
wär da vielleicht nicht der Effekt,
dass Schuss um Schuss wird abgetötet,
auch was ihn selbst vom Schießen schreckt.

Mattscheibe! Dazu beizutragen,
dass diese Welt noch mehr verroht!
Mit all dem Ballern, Würgen, Schlagen
schlägt auch man die Empfindung tot!

Hinzu kommt: Wer als Krimineller
zum Meister es noch nicht gebracht,
holt hier sich, „frisch vom Plattenteller“,
die Tricks, die Kenner sich erdacht.

Genügend Fälle hat’s gegeben
von blinder, blanker Tötungswut
und Finger, die sich warnend heben:
Der Bildschirm auch verbreitet Blut!

Prompt melden sich die Offiziellen
jedweder Anstalt gleich zu Wort:
Wer wagt uns dies zu unterstellen?
Bei uns hat so was keinen Ort!

Entschieden müssn wir uns verwahren
dagegen, dass man uns verhetzt,
die nachweislich seit vielen Jahren
für Sanftmut wir uns eingesetzt.

(Wen’ger blauäugig blaue Augen
hat man wohl selten nur gesehn –
die gleichwohl immer dazu taugen,
dass viele auf den Leim ihn’n gehn.)

Bedauern nicht, nicht Bußgewänder.
Das übliche Geheuchel halt.
So bleibt er, was er war, der Sender:
Die Volksklippschule der Gewalt.