Nur immer von der Küche schwätzen?
Das geht mir langsam auf den Keks.
Auf Straßen spielt sich ab und Plätzen
das Leben – unterwegs.

Ich will euch einen Einkauf schildern,
der in die Welt hinaus mich trieb,
in einem Supermarkt zu wildern
nach Schätzen, die dem Bürger lieb.

Zunächst mal in den Einkaufswagen
ein kleines Lösegeld geschlitzt,
so hilft er mir, die Last zu tragen
bis da, wo man zur Kasse sitzt.

Vorbei dann an den fetten Ködern
von Käse, Wurst, Salat und Ei,
doch auch an magereren, schnödern –
Kartoffeln oder Babybrei.

Und wär es da nach mir gegangen,
ich hätte alles eingesackt:
die Äpfel mit den goldnen Wangen,
das Fleisch, das rosig kleingehackt

Den Rollmops mit der sanften Säure,
den Joghurt mit und ohne Frucht,
ja selbst den Sand, mit dem ich scheure
der Wanne winz’ge Badebucht.

Dass ich am Riemen mich gerissen,
gezügelt hab die will’ge Hand,
es lag nicht am Konsumgewissen,
nein, an der Börse Sachverstand

Die dringend riet, mich zu beschränken
und pfleglich mit ihr umzugehn.
Da musst ich an den Denker denken
auf jenem Markt einst in Athen

Der sich, genügsam, nicht bezwingen
von dem ließ, was sich lockend bot,
und seufzte: „Ach, von all den Dingen,
wie wenig tut mir davon not!“

So trug ich denn sokratisch heiter
die Beute aus dem Laden fort
und gab sie an die Küche weiter
(verzeiht mir noch mal dieses Wort!)

Nicht anders als auf Eiszeitfluren
der Jäger es zu tun gepflegt –
nur dass bei seinen Shoppingtouren
auf Frische er mehr Wert gelegt.

Dafür musst er auch mehr sich placken,
bevor gebrutzelt sein Ragout –
so’n Mammut hat ja seine Macken,
das will nicht immer so wie du.

Ne, ne, gewickelt und gewogen
hab lieber ich, was ich verzehr.
Bin auch nicht gut mit Pfeil und Bogen,
noch wen’ger mit dem „Rippenspeer“.

Für „leichte“ Kost, die in Geschäften
mit Schein und Münze man erjagt,
muss man sich nicht an Büffel heften,
nachdem die Geister man befragt.

Mir reicht schon so ein Abenteuer
im Dschungel unsrer Warenwelt,
wo alles besser, schöner, neuer –
und wo man andre Fallen stellt.

Jetzt lauscht mir mal und haltet inne:
Der Alte bin ich nun nicht mehr.
D.h. erst recht, in anderm Sinne,
doch mein ich hier: Bin Pensionär.

Bin in den Ruhestand gegangen,
so heißt das amtlich ja und steif:
Erst Hände schüttelnd Menschenschlangen,
dann Smalltalk, blabla, bühnenreif.

(Es sei dabei auch nicht verschwiegen:
Bei Bratenschnitt und Bierausschank
mir halfen fleißig und gediegen
Kollegen – hier noch mal mein Dank!)

Der Chef hat sich was abgekniffen
mit einem Lorbeer-Epilog
und in den Sprüchetopf gegriffen,
aus dem er dreimal Laotse zog.

Da denn der Ritus gut geraten,
lief auch das andre glücklich ab.
Tschüs, Freunde, Römer, Bürokraten –
und haltet mir den Gaul auf Trab!

Die Göpeltour ist nun zu Ende,
für Hü und Hott der Esel taub.
In feuchten Sand taucht er die Hände
und niemals mehr in Aktenstaub.

Wollt oder wollt es auch nicht wissen:
Nun fläz ich mich im Liegestuhl,
den Sonnenschein als Ruhekissen,
den Ozean als Swimmingpool.

Und um mein Glück zu komplettieren:
Rosé – ein Gläschen oder zwei.
Sollt ich „Behagen“ buchstabieren,
es käme „Rentner“ raus dabei.

Grad bin am Strand ich langgelaufen.
Im Schlaf lag dunkel schon das Meer.
Der Mond, die blassen Sternenhaufen,
und tiefe Stille ringsumher.

Oh, so befreit dahinzuschreiten
im luft’gen Saale der Natur,
entbunden dieser Pflichtgezeiten
von Pennen und Malochen nur!

Doch sei es drum. Hiermit erreichen
wir Strophe elf als guten Schluss.
Elf Jahre unter euresgleichen –
es endet, wie es enden muss.

O diese geelen Klüsen,
vom Haus da drüben die,
wie sie zu Analysen
verführn die Fantasie!

Was mag dahinterstecken?
Viel sieht man eben nicht.
Nur grade mal vier Ecken,
gefüllt mit etwas Licht.

Ihr Wände da und Mauern,
ihr kennt sie doch gewiss,
die unter euch belauern
der Nächte Finsternis?

Wollt ihr mir nicht verraten,
was da und dort geschieht –
nur so’n paar lüttje Taten
als Stoff für dieses Lied?

Stumm bleibt es, das Gemäuer,
und schweigt so grässlich still,
als wär’s ein Ungeheuer,
das jäh mich fressen will.

Und schweigt nur desto stummer,
je mehr ich es begaff,
dass anders ich den Kummer
mir von der Seele schaff.

Sind’s Menschen nicht, die hausen
da hinterm Fensterglas?
Dann sind es auch Banausen,
genährt vom Flimmerfraß

Der Kiste, die den Brägen
mit Märchen voll dir sülzt,
der leerer wird hingegen,
je mehr du ihn befüllst.

Und sind auch Charaktere
von andrer Art dabei,
die überzeugt, dass schwere
Lektüre besser sei

Ein Quäntchen Kriminelle,
wie die Statistik weiß,
gehört auf alle Fälle
auch in den eng‘ren Kreis.

Auch ist da manche Bude,
wo oft ‘ne Feier steigt,
weil dem vergornen Sude
man dort nicht abgeneigt.

In der Mansarde droben,
da hat wohl, adlergleich
vom Boden abgehoben,
der Herr Poet sein Reich.

Und wird wohl manche Träne
auch sonst wo noch geweint,
wo äußerlich die Szene
eh’r unauffällig scheint.

Vielleicht wohnt da ein Reicher
(der Luxussuiten satt),
der heimlich auf dem Speicher
‘nen dicken Sparstrumpf hat.

Beamte auch da drüben?
Da kannst du sichergehn:
So unter hundert Rüben
sind’s ja im Mittel zehn.

Und was ist mit Proleten,
die rüpelhaft und roh?
Sind überall vertreten,
vor Ort hier sowieso.

Dort gibt’s auch, wie ich finde,
den braven Handwerksmann,
der abends im „Zur Linde“
noch pütschert dann und wann.

Am Ende lässt sich lesen
in Zeilen, die aus Stein,
das ganze Menschenwesen
vom Engel bis zum Schwein.

So mögt ihr weiter starren,
ihr Klüsen geel und groß.
Geheimnisse? Ein Schmarren!
Banales bergt ihr bloß.

Da spukt sie schon im Nachtgewande
und tritt besonders leise auf.
Ich mein‘ die Stadt, des Tages Schande,
den Bastard aus „Gewinn“ und „Kauf“.

Als könnt kein Wässerchen sie trüben,
so friedlich liegt sie unterm Mond –
und wird gewiss in Träumen üben,
was morgen sich am meisten lohnt.

Verehrte Kundin, Kunde wert,
lass ohne Eigennutz dir raten:
Das Einz’ge, was dich heute schert,
sei unser Supersauerbraten!

Wir garantieren Qualität:
Nur frischeste und feinste Ware,
geprüft mit Gaumen und Gerät
vom Fachmann über viele Jahre.

Dazu, drum doppelt hingelangt,
zum maximal geringsten Preise –
den haben wir für dich verschlankt
nach guter alter Kaufmannsweise.

So sichre dir – ‘s geht auf den Rest –
noch deinen Anteil auf die Schnelle
und mach den Alltag dir zum Fest
mit ff. Fleisch von „Meister Pelle“!

– – – – – – – –

He, Leute, kommt vom Schlachter weg –
ihr könnt nicht bloß die Plautze pflegen!
Der Mensch erfüllt nur seinen Zweck,
sofern sich Ziele in ihm regen.

Und so ein Ziel im wahrsten Sinn,
muss man da lange spekulieren?,
ist doch der Feind, der bis ans Kinn
gerüstet, dich zu massakrieren!

Mit Waffen also dich gewehrt!
Bekrieg, die dich bekriegen wollen!
Wir führen, was dein Herz begehrt
zu deinem Schutz – schöpf aus dem Vollen!

Vielleicht darf’s ein Pistölchen sein?
Passt gut in eine Damentasche.
Und springt mit einem Handgriff ein,
versucht’s wer mit der rüden Masche.

Dem Herrn empfehlen fürs Jackett
wir eine größere Kanone –
die macht sogar Kaliber wett
vom Schlage eines Al Capone.

Doch auch wer höh’ren Anspruch hat,
kann unbesehen auf uns zählen:
Raketen, Minen, Mörser satt –
und zig Modelle, um zu wählen!

Ja, selbst die höchste Waffenkraft,
der Feinde massenhaft erliegen,
die – volles Rohr! – vom Hals sie schafft,
den Panzer kannst du bei uns kriegen.

So proben unsre Bürgersleute
im Kissen noch die nächste Schlacht
und sind schon richtig heiß auf Beute,
bevor der Dez noch recht erwacht.

Kaum sind sie in den Puschen wieder,
weihn emsig sie sich dem Profit
und zeigen, wie man ehrbar, bieder
den Nächsten übern Tresen zieht.

Verschieden ihre Sortimente,
doch allen gleich die Gier nach Geld.
Am Ende zählen nur Prozente.
So „menschlich“ ist die Warenwelt.

Jetzt aber geh ich selber schlafen
und träume das und träume dies –
am liebsten erst einmal von Schafen –
von denen ohne goldnes Vlies.

Mensch, nur noch ein paar lump’ge Wochen,
dann heißt es endlich: Ultimo.
Für immer. Und die müden Knochen
streck wohlig ich ins Rentenstroh.

Allein schon dies sich vorzustellen:
dass morgens man nicht los mehr muss
in eine dieser tristen Zellen
von Aktenstaub und Überdruss!

Kollegen, keine Kameraden,
vom Zufall nur um mich geschart,
lass ich zurück in diesem Laden
in meines Gestern Gegenwart.

Wie viele haben mir bewiesen,
dass sie im Winkel heimisch sind –
in Kleinigkeiten Geistesriesen,
für alles Große aber blind!

Das muss an der Gewohnheit liegen,
dem ew’gen Blick durch diesen Spalt
des Instruments, um rauszukriegen
das Zifferchen im Zahlenwald.

Na, ein’ge werden mir auch fehlen.
War ja nicht alles zweite Wahl.
Der Rest mag weiter Erbsen zählen.
Dem ruf ich zu: Er kann mich mal!

Ich dreh noch ein paar lock’re Runden,
und dann, dann mach ich ewig blau,
genieße meine Mußestunden
wie’n Kürbis auf der Gartenschau.

Schön, sich das alles auszumalen,
solange noch der Hintern breit –
da werden ihm die Sitzfleischqualen
erträglicher schon vor der Zeit.

Indes spür ich die strengen Blicke
von euch, die voll im Saft ihr steht
und himmelweit von dem Geschicke,
dass ihr dem Job ‘ne Nase dreht.

Vor euch, da liegen noch Äonen
von 08/15, Dienst und Pflicht:
„Soll uns der Spinner doch verschonen
mit diesem Hafer, der ihn sticht!“

Gebongt. Wie solltet ihr begreifen,
dass ich mich auf die Freiheit freu?
Versteht’s dann bitte so: als Pfeifen
schon vor dem Walde, den ich scheu.