Der Wind hat sich zur Ruh begeben,
die Flaggen baumeln schlaff am Mast.
Dem himmelschrei’nden Straßenwesen
hat einen Maulkorb man verpasst.

Doch umso greller die Fassaden:
Kaum zeigt der Tag sein Nachtgesicht,
da rankt um Kneipe sich und Laden
schon bontjefarbnes Neonlicht.

Die Sterne kann man glatt vergessen,
wie sehr sie auch am Himmel glühn:
Was ist ihr Einheitsweiß, gemessen
an diesem Tanz von Blaurotgrün!

Darüber: Nackte Fensterscheiben,
durch die ein matter Schimmer dringt
vom kunterbunten Bildschirmtreiben,
das trübe Blicke auf sich zwingt.

Wer sich im Alltag aufgerieben,
zog sich ins Schneckenhaus zurück.
Sich nerven, langweiln, quälen, lieben –
Gemäuer hüllt das Abendglück.

Zu dem, ich will es nicht verschweigen,
auch das gehört, dem ich mich weih:
den Musen auf das Dach zu steigen
zur Zwanzig-Uhr-Poeterei.

Nur gut, dass mir in meiner Klause
kein Deubel auf die Finger guckt
und sieht, wie mir die Rebenbrause
am Ende in die Suppe spuckt.

Merkt’s nicht der Kritikus, derweilen
mal so, mal so gefüllt das Blatt?
Nein. Weiß er doch, ein Sack voll Zeilen
mal so, mal so viel Strophen hat.

Es wird inkognito geschrieben,
was für die Welt geschrieben ist.
Wein hilft – und hindert nachzuschieben.
Was (Letzteres) man leicht vergisst.

Ist das da wirklich meine Welt,
dies „Küchenstück“ im Fensterrahmen,
an dem sich trist die Farbe pellt
von längst schon unbekanntem Namen?

Fassaden, die ein Dach bekrönt,
von dem sie zinkne Traufen trennen.
Mal düster, mal von Licht verwöhnt
die Ziegel wie die Hausantennen?

Und Gläser, die gebrochnen Blicks
pupillenlos nach innen stieren,
der Scheiben fadenschein’ger Mix
von Tönen, die in Grau changieren?

Die Straße, die ihr dickes Fell
beharrlich bietet ihren Tretern,
sei’s Schuhwerk oder Fahrgestell,
geduldig, ohne Zorn und Zetern?

Und über alles dies gespannt
ein Himmel wechselvoller Leere –
Azur von makellosem Brand,
Gestirn von schwereloser Schwere?

Ein Ausschnitt ist’s nur vis-à-vis,
ein Fetzen, dem wir Fülle leihen,
so wie sich in der Galerie
die Schinken aneinanderreihen.

Und jeder will auf seinem Feld
als Kosmos sich verstanden wissen,
denn Kunst, die aus dem Rahmen fällt –
was ließ sie neben sich vermissen?

Wie sollte der Museumstrick
bei mir indessen stets verfangen –
sucht nicht bisweilen auch mein Blick
in größre Weiten zu gelangen?

Dann wandert über Dächer hin
hinaus er aus der Klause Enge,
dass er dem erdverklebten Sinn
ein Loch in seine Blindheit sprenge.

Und sehe ich vom Himmel her
des Mondes Aug beharrlich spähen,
dann weiß ich hinterm Häusermeer
millionenfach die gleichen Nähen.

Wohl Menschen auch von gleichem Schliff,
die es in schwacher Stund bedauern,
dass wie Korallen sie im Riff
am angestammten Ort versauern.

Zu denen ich entschlossen flieg
auf meinen schwarzen Tintenschwingen,
wenn ich wie jetzt den Raptus krieg,
Gefühle mir vom Leib zu singen.

Mit keinem würd ich heute tauschen,
so heiter leb ich meinen Tag.
Solln draußen ruhig Schauer rauschen,
ich nehm die Bude in Beschlag

Um mir genießerisch zu würzen
das Säkulum der Sonntagsruh,
mit Singen etwa, Schnurrbartkürzen –
sonst kommt man schließlich nicht dazu.

Auch zur Lektüre wird gegriffen,
um kurz bei Bunin zu verweiln,
der Weite Russlands und den Pfiffen
der Loks, die rastlos sie durcheiln.

Was soll ich euch noch mehr erzählen?
Auch Tee gehört zur Tageskost.
Den grünen kann ich nur empfehlen –
ostfriesisch, doch à la Fernost.

Nur einmal hat es unterbrochen
den Frieden Marke „Paradies“,
als zuckend wie ein Zitterrochen
ein Blitz in diese Leere stieß

Gefolgt von einem Donnergrollen,
das tausend Tiger übertraf,
so dass man hätte meinen sollen,
es reißt die Toten aus dem Schlaf!

Doch diesen Wetterwidrigkeiten
bot ich (sieh auch Vers eins) die Stirn.
Ja, mir gefiel’s, zum Stall zu schreiten
und meinen Pegasus zu schirrn.

Der Lyrik, müsst ihr nämlich wissen,
ist stets ein blauer Himmel grün,
dass ungestört von Hindernissen
sich Dichter zum Parnass bemühn.

Und seht, schon bin ich eingetroffen,
von Gaul beflügelt und Begehr –
der Götterfeste Tor weit offen,
nicht einmal klingeln muss ich mehr.

Da kommen von der Kemenate
auch schon die „Herrn“ der Burg geeilt,
die Musen, neunfach Duplikate,
die neunfach sich die Kunst geteilt.

Und treten freundlich mir entgegen
wie einem, den man leiden kann,
dass sich ein wenig Stolz zu heben
in meiner bangen Brust begann.

„Zuvörderst lasst mich Euch entbieten,
erhabne Schwestern meinen Gruß.“
Oh, ich versteh mich auf die Riten
und diesen ganzen Floskelschmus!

„Schön, dass nach kurzem Höhenfluge
der Zelter mich zu Euch geführt –
man schätzt zu Recht, die Art, die kluge,
und er den Stall, der ihm gebührt!“

Da löste aus Euterpes Munde
so seltsam sich ein Sprechgesang,
dass es wie Zwitschern in der Runde,
wie tausend Nachtigallen klang.

So viel hab ich davon verstanden:
„Dein Klepper ist nicht Pegasus.
Mit dem kannst du bei uns nicht landen,
hau ab, sonst gibt’s ‘nen Pferdekuss!“

Ihr glaubt, das hätte mir verdorben
die Lust am lyrischen Parcours?
Hab ja ein dickes Fell erworben –
der Giftpfeil macht es dicker nur.

Beim nächsten Anlauf wird es klappen,
jetzt weiß ich ja, was dort gefällt –
werd Drosseln mir als Lehrer schnappen
und zwitschern, was die Gurgel hält!

Ein letztes Mal will ich genießen
die Tage ohne Druck und Drang,
die still und heiter mir verfließen
fern von Büro und Aktenzwang.

Die Koje muss ich erst verlassen,
wenn schon im Licht die Bude liegt
und die Geschäftigkeit der Gassen
mich doppelt ins Nirvana wiegt.

Ein Tässchen Tee dem Herrn gefällig?
Gewiss doch, James, wie immer gern!
(Die Lust am Schauspiel, unterschwellig.)
Und Beutel aus der Packung zerrn.

Nie will das Ei mir besser schmecken,
als wenn so lang ich drüber brüt:
Ins Gelbe gleiten, Löffel lecken –
nur keine „Nasen“, Gott behüt!

Was gibt es Neues aus dem Äther?
Mal hören, was die Kiste spricht.
„Parteien…Unglück…Missetäter…“ –
verdrießlich nur das Wetter nicht.

Gleich sich zur Tasse wieder wenden.
Am besten noch ein Buch zur Hand.
Von diesen ungelesnen Bänden
vielleicht „Alice im Wunderland“?

Und schon bin ich mit ganzer Seele
so drin, als ob ich’s selbst erführ,
dass ich das Löffelziel verfehle
und blindlings in der Butter rühr.

Die schönst Frühstückszeit indessen
geht mal zu Ende – sei es drum!
Doch an dem freien Tag gemessen,
nehm ich die Kürze ihr nicht krumm.

Jetzt will ich erst mal Kaffee kochen,
dass sein Aroma mich erfreu,
dieweil mit früheren Epochen
ich schmökernd meinen Geist zerstreu.

So geht den ganzen Tag es weiter,
die eine jagt die andre Lust,
dass gleichsam du als Wegbereiter
der Lüste, Leser, sehn mich musst.

Du meinst, es graut mir vor den Stunden,
da ich im Drehstuhl wieder hock,
nur in Funktionen eingebunden,
zwischen PC und Aktenbock?

O nein! Dann will ich gern verrichten,
worin ich selten Freude fand:
den kleinen Rest der Arbeitspflichten –
zwölf Wochen vor dem Ruhestand!

Mir scheint, der Sonntag will ermüden.
Schon dunkelt Blässe im Azur.
Wie leergefegt der ganze Süden,
den grade noch ein Stern befuhr.

Der Dächer Kanten da und Ecken
schon angehaucht vom Rosenschein
der Strahlen, die die Waffen strecken,
die glänzend sie dem Mittag leihn.

Schon übertüncht die Steinfassaden
ein Grau, wie Laken es befällt,
die unberührt in Eichenladen
die Jungfer sich als Hoffnung hält.

Beinah ist auch der Lärm erstorben
der Autos, Stimmen, Feuerwehr,
und weht schon rein und unverdorben
der Abend frisch als Wind daher.

Bald muss die Kerze ich entzünden,
sie wächst ja mit dem Dunkel mit.
So seh ich denn in Schatten münden,
was eben erst sich Licht erstritt.

Selbst dieser Weißherbst geht zur Neige
und welkt im Flaschenglas dahin.
Sic transit? Besser wohl, ich schweige –
dass einmal Philosoph ich bin.