Ich wünschte, um was Recht’s zu dichten,
von Herzen mir den Mond sogleich –
doch nirgends ist der Kerl zu sichten,
da oben nicht und nicht im Teich.

Wo ist der Bursche bloß geblieben?
In welche Finsternis verweht?
Ich kann doch nicht den Himmel sieben,
damit er wo ins Netz mir geht!

Wie gerne hätt ich euch besungen
des Guten stille Gegenwart,
als Vollmond oder, notgedrungen,
mit dunklen Flecken schon gepaart.

Ja selbst als Sichel meinetwegen,
die sich um seine Basis wellt,
als wär’s, am Fuß ‘ner Tür gelegen,
das Licht, das durch die Ritze fällt.

Die Sterne sollten mir genügen?
Da hab ich auch schon dran gedacht.
Ach, ihr mit euren Geistesflügen:
Kein Fünkchen ist da heut entfacht!

Drum seht ihr mich in echten Nöten:
Es sperrt der Kunst sich die Natur.
Der Stoff des Abends geht mir flöten:
Heut Finsternis am Himmel pur.

Indes will ich nicht länger klagen,
spür unterm Hintern schon den Stuhl.
Muss eben mal was andres wagen
aus des Poeten Themenpool!

Die Rebe hier vor meiner Nase,
war davon denn die Rede schon?
Schon öfter? Nun, ich glaub, ich grase
dann wohl in anderer Region.

Und die mir immer treu zur Seite,
die Kerze da, was ist mit der?
Schon tausendfach besülzt? O Pleite!
Mein Gott, hat man’s als Dichter schwer!

Ich werde also Mut beweisen
und werf die Flinte nun ins Korn.
Der Mond, er wird schon wieder kreisen –
das Ganze dann noch mal von vorn!

Den Drang, ich bitt ihn zu verzeihen,
dass wieder ich und wieder schreib,
begierig, mir dein Ohr zu leihen
für meiner Feder Zeitvertreib.

Geduld hast, Les’rin, du bewiesen
mit meinem Dilettantentum,
gelauscht anstatt den Reimesriesen
der Grille ohne Rang und Ruhm.

Ein bisschen hat’s an dir gelegen,
die du mich nie entmutigt hast,
was doch zu tun die Leute pflegen,
wenn auch ein Pünktchen nur nicht passt.

Doch kann ich deine Gunst bewahren,
aus der sich diese Treue nährt,
lohn ich sie nicht nach all den Jahren
mit Versen, wie sie ihrer wert?

Mal unter uns, nicht weitersagen:
Glaub mir, ich fürchte mich davor,
man käm, sie bei mir einzuklagen,
die Kunst, die ich Euterpe schwor.

Ich steige auf der Jakobsleiter,
die in den Musenhimmel führt,
gewiss nicht bis zum Ende weiter,
wo Lorbeer mich zum Sänger kürt.

Hab dann und wann in braven Paaren
Gereimtes mir aufs Blatt gestreut
nach dem abab-Verfahren,
das Olim einstens schon bereut.

Und hab ich in die Furchen, Zeilen
der Strophen etwa Sinn gesät?
Gedanken, die im Geist verweilen,
gediegen und nicht überdreht?

Blabla. Nur diese Alltagspossen.
Abab. Nichts von Belang.
Doch eben deshalb unverdrossen
wie der Zikade Sonnensang.

Mag man für andres mich nicht preisen:
Beharrlich bin ich zweifellos.
Drum lass mich, Les’rin, nicht verwaisen:
Zieh weiter mich geduldig groß!