Ist er der Schlimmste nicht von allen,
so gnadenlos und konsequent?
Hat mich schon wieder überfallen,
der Schurke, der sich Abend nennt!

Die schwarze Maske vorgezogen,
wie Usus bei ‘ner krummen Tour,
dass in des Auges Regenbogen
glühn nur Pupillen, Sterne nur.

Und wieder wird er mir entreißen,
was grad ich doch am liebsten mag:
Statt säuerlich ins Gras zu beißen,
den bittersüßen Lebenstag!

Wer hilft mit Piken und Pistolen,
mit Lanze, Dreizack mir und Netz,
mein gutes Menschenrecht zu holen
entgegen dem Naturgesetz?

Da schweigen blöde die Fassaden,
da glotzt die Straße stumm wie Stein:
Das sind mir schöne Kampfbrigaden –
martialisch wie ein Betverein!

Doch wenn ich zweimal überlege,
kommt mir so dumm das gar nicht vor –
was nützt es, wenn ich mich errege,
ich, ein pascalsches Binsenrohr!

Den Kosmos kann man nicht verbiegen,
der hält an seinem Stiefel fest,
im Staube heißt es vor ihm liegen,
so wie ein Schaf sich scheren lässt.

Ach, wenn auch dies ich recht bedenke:
Tut er nicht selbst nur, was er muss?
Nun denn, mir süßen Schlummer schenke –
doch vorher noch ‘nen Musenkuss!

Am liebsten würd ich, Leserinnen,
von euch berichten hier allein,
ihr wisst ja, tief im Herzen drinnen
bin ich, nein, möcht ich schüchtern sein.

Mich selbst nicht an die Rampe rücken,
dem Publikum mich präsentiern
als einen, den in allen Stücken
die schönsten Geistesgaben ziern.

Doch leider weiß von eurem Wesen
und Wandel ich die Bohne nicht,
dass weniger für die, die lesen,
als eben den, der plaudert, spricht.

Nun gut. Erinnert euch der Küche,
der Wiege meiner Schaffenslust,
wo ich sie klopfe, diese Sprüche
mir aus der bleichen Dichterbrust.

Ich werd mich hier mal kürzer fassen
in puncto Möblemang und so,
bis hin zu Töpfen und zu Tassen
kennt ihr ja längst mein Fressbüro.

Die Kerze will ich nur erwähnen,
die mir zur Seite sich verzehrt
und mit der Wachsflut ihrer Tränen
den Boden schon der nächsten nährt.

Dazu auch noch den schmalen Streifen,
den mir der Himmel zugedacht,
wo Sterne aus dem Dunkel reifen
wie Erze aus der Flöze Nacht.

(Der will mir hier zum Raum gehören
wie irgend sonst ein gutes Stück –
wie Hirsche, die im Rahmen röhren
für unsrer Spießer Stubenglück.)

Und schließlich noch die stille Größe
der Bordelaise vis-à-vis,
die ich nun peu à peu entblöße,
indem ich ihr den Saft entzieh.

So weit denn meine Musenhöhle,
für meinen Pegasus der Stall,
wo ich mein frisches Liedchen gröle
und säusele von Fall zu Fall.

Mehr will ich aber auch nicht sagen,
wo ihr doch eh schon alles kennt.
Soll Eulen nach Athen ich tragen,
dass man mich einen Schussel nennt?

Ich wollte euch nur kurz berichten,
dass ich der alten Kunst noch frön,
ein Lebenszeichen quasi dichten.
Hier bitte. Und nun schlaft mal schön.

Ist schon ein Wandel eingetreten?
Ist schwärzer die Dezembernacht?
Die Himmelsau‘n, die sternbesäten,
sind glühender sie nun entfacht?

Was ist mit diesen Häuserfronten,
die ewig mir den Blick verbau‘n?
Die nie und nie sich bücken konnten –
kann über sie hinweg ich schau’n?

Und unten, die vernarbte Wunde
der Straße, die Asphalt bedeckt
wie Schorf: Dreht plötzlich sie ‘ne Runde,
wo sonst sie sich am Schnürchen streckt?

Auch die gestählten Mottenfänger,
die Köder aus Laternenlicht –
sind ihre Neonhälse länger,
als es der deutschen Norm entspricht?

Die Fenster auf der andern Seite,
wohin’s das Auge oft verschlägt –
ob sie nach Länge oder Breite
vielleicht schon etwas zugelegt?

Nein, nirgendwo kann ich erkennen,
dass sich was ändert von Belang.
Ein Jahr muss ich mich älter nennen.
Denn auch die Uhr geht ihren Gang.