Geht’s, Leute, euch genau wie mir,
dass euch die Stunden rasen?
Jetzt hock ich wieder, seht nur, hier
und dresche meine Phrasen!

Und ist erst sieben Tage her,
da saß ich grad wie heute
so hoffnungsvoll gedankenleer
auf fette Bardenbeute.

(Ich flieg ja, unter uns gesagt,
nur wochenends gen Süden,
um nicht die Musen, vielgeplagt,
durch Masse zu ermüden.)

Das Kerzenflämmchen schwingt wie je
um seinen schwarzen Faden,
dass ich das Wachs zerfließen seh,
in Tränen sich zu baden.

Die Therme summt ihr Wiegenlied
und ohne sich zu schonen –
so summt sie ohne Unterschied,
seit ich hier haus: Äonen.

Und wenn ich mal nach draußen schau:
Als wäre nichts geschehen,
steht drüben noch der alte Bau,
auf dem sich Flaggen blähen.

Dazu die ramponierte Front
gekachelter Fassaden,
von Neonröhren matt besonnt
in Dunst- und Dieselschwaden.

Und auch an ihrem Fuß entlang
der graue Asphaltstreifen,
der brummelt noch den alten Sang
vom Motor und vom Reifen.

Das Fläschchen selbst, das überquillt
von rosenfarbner Rebe,
es hat mir schon den Durst gestillt
als blühender Ephebe.

Ach, heut ist gestern, gestern heut
und morgen ist gewesen –
der Lebensmagen wiederkäut
die Blätter, die gelesen.

So hiev ich denn zum letzten Mal
auf Lippenhöhe den Pokal
und geh und zähle Schafe.

Ein kurzer Blick noch auf die Welt,
die sich so schön die Treue hält,
indes ich sanft entschlafe.

Der Abendhimmel kalt und grau.
Die Fahnen liegen schlaff am Mast.
Vom Nebel feucht die Straße: Tau,
der fröstelnd an die Felgen fasst.

Die Wagen treibt es in den Stall,
stadtauswärts rauschen sie vorbei.
Ein Blaulicht jagt zum Überfall
in der Sirene schrillem Schrei.

Schon blinzelt aus der Dunkelheit
mir Bildschirmblau gespenstisch her,
das seltsam schwankt von Zeit zu Zeit,
als ob es nicht bei Sinnen wär.

Ihr wisst ja, wie es weitergeht:
Ich hock im stillen Kämmerlein,
Papier zur Hand und Schreibgerät,
und lass den Winter Winter sein.

In seligem Gedankenflug
lass ich die Wolken hinter mir,
dass ohne Rast ich und Verzug
enteil zu Hellas Bergeszier

Damit in des Olymps Azur,
auf der Pieriden hoher Trift,
in ewig grüner Lichtnatur
sie Feuer fange, meine Schrift.

Und wie wohl eines Drachen Schlund
bisweiln ein Flammenstoß entfährt,
so soll auch meinem Dichtermund
das Wort entstürzen, das verzehrt!

Allein, wie sehr ich mich auch plag:
Die Muse wehrt mir ihren Kuss.
’s ist heute nicht mein Göttertag –
verdammter Hexenschuss!

Seht, meine ernste Stunde,
die ich den Musen weih.
Der Mond geht seine Runde,
schaut just vorbei.

Im gläsernen Gehäuse
wiegt sich das Kerzenlicht.
Gespannt des Geistes Reuse –
auf ein Gedicht.

Der Wein, er wird mir helfen,
dass ich ein Eckchen find,
wo Feen mir und Elfen
ganz nahe sind.

Wie laut der Zeiger schreitet –
als hätt er Eisenschuh!
Die Heizung ihn begleitet
und seufzt dazu.

Von draußen schwillt in Schüben
der Straßenlärm empor;
gedämpfte Lichter drüben –
Gardinen vor.

Im Grau der Himmelsweiten
kein einz‘ges Fünkchen blinkt;
nur Watte, die sich breitet,
in Nacht versinkt.

Von Weihrauch schwer die Schale
stößt blaue Wölkchen aus,
die, luftige Fraktale,
zerflattern kraus.

Ambiente. Drum geschrieben
die Fingerkuppe nass,
dass unter Pinselhieben
wank der Parnass!

Doch ach!, vorbeigeglitten
der Gast am Firmament;
vom Feuer wundgeritten,
das Wachs verbrennt.

Auf einmal klingt nur selten
ein Laut mir noch ans Ohr,
als trennten mich jetzt Welten
vom Nu zuvor.

Dabei steht mir der Rote,
der Liederlöser Wein,
nur halb noch zu Gebote –
lullt doppelt ein.

Drum muss ich mir versagen
den Gipfelsturm für heut,
mein Lager aufzuschlagen
am Fuß erneut.

Doch einmal wird’s gelingen,
das glaub ich felsenfest,
nach oben mich zu singen
ins Adlernest.

Es kommen ja noch viele
Momente solcher Art,
die ich zu diesem Ziele
mir aufgespart.

Es geht noch viele Male
am Himmel mir der Mond,
indessen im Pokale
die Rebe wohnt.

Und lange wird noch kreisen
der Zeiger über mir,
die Stunden mir zu weisen –
die ich verlier.

Man hätte sich begegnen müssen,
du Held und meine Wenigkeit,
der Ferne trotzend, Bergen, Flüssen,
besonders aber ihr – der Zeit.

Das wär ein schöner Schwatz geworden,
man seh sich dieses Paar mal an:
Ich, Skalde aus barbar’schem Norden,
Poeta du und Weltstadtmann!

Doch hätten wir uns wohl verstanden,
da uns die Lieb zur Kunst gemein –
dir, dem sie schon den Lorbeer wanden,
mir, Wanderer im Musenhain.

Im Gleichtakt hätten sie geschlagen,
die Herzen, die vermählt im Geist –
deins, zum Parnass schon fortgetragen,
und meins, das in die Richtung reist.

„Die Fabeln, die du ausgesponnen
mit großem Witz und Sprachgewalt …“ –
so hätt ich schmeichlerisch begonnen,
die Tür zu öffnen einen Spalt.

Du hättest dich herabgelassen
wohl auch zu einem kleinen Lob –
dass aus den heut’gen Strophenmassen
mein Vers sich leidlich höher hob.

Und wenn wir nach gewohnter Weile
genügend Höflichkeit getauscht,
dann hätten ohne Hast und Eile
den ganzen Tag wir noch verplauscht.

Und … ach, was spinne ich hier wieder?
Geneigte Leserin, verzeih!
Der gute Gaul mit dem Gefieder
er schoss mit mir am Ziel vorbei.

Statt zum Parnassus mich zu bringen
– als Ansporn gab ich dieses nur -,
das Vieh mit seinen Vollblutschwingen
zum Markt der Eitelkeit mich fuhr.

Natürlich hängt mir diese Traube
zu hoch, o Phädrus, Fabulist,
obwohl ich ganz und gar nicht glaube,
dass dieserhalb du sauer bist.

Du ruhst in deinem Dichterglanze
mit eines Löwen Majestät,
der nicht mal merkt, wenn ihm die Wanze
gefräßig an die Pelle geht.