Ist’s denn schon Zeit, um Schluss zu machen,
dass man den Stift beiseitelegt
und auch die andern Siebensachen
an Ort und Stelle wieder trägt?

Die Flasche: Noch nicht leergetrunken.
Ein Säulenstumpf noch überm Grund,
in dem sich tummeln Licht und Funken,
als wär’s des Weines Geisterstund.

Die Kerze: Noch nicht ausgeflackert
ihr Flämmchen auf dem weichen Rumpf.
Noch zappelt es und schwitzt und ackert
verbissen gegen Stiel und Stumpf.

Der Bogen: Noch nicht vollgeschrieben
mit allen Versen, die er fasst,
wie’n Esel, der davongetrieben
nur mit der Säcke halber Last.

Das Umfeld also noch vorhanden,
wie es der Poesie gefällt,
um einen Musencoup zu landen,
der alles in den Schatten stellt.

Wo sind die Haken und die Ösen,
dass man die Arbeit unterbricht,
um lieber sich vom Blatt zu lösen,
das doch so vieles noch verspricht?

Den Hauptgrund will ich schnell noch nennen,
dann aber nichts wie weg zur Ruh:
Man sitzt und sinnt, die Stunden rennen –
und plötzlich falln die Augen zu!

Muss man denn gleich von Nippes sprechen?
Mir macht er Freude nun einmal,
auch wenn sich Welln an ihm nicht brechen,
der Leuchtturm da auf dem Regal.

Der Schaft ist weiß mit blauen Streifen,
um den sich eine Leiter schwingt,
um bis zur Kuppel auszugreifen,
wo nächtlich die Laterne blinkt.

Na ja, bei diesem Schlichtmodelle
das Feuer keine Pause kennt.
Ein Kerzenlicht verbreitet Helle
von Kopf bis Fuß – Advent, Advent!

Doch nicht zum Spaße nur, von wegen!
Er steht da nicht von ungefähr.
Es kommt ein Kahn ihm ja entgegen.
Aus Holz. Und auch so blau wie er.

Und diesen will er sicher leiten
bis in den angepeilten Port –
wenn auch für Klippen und Gezeiten
mein Schrank kein ausgemachter Ort.

Ein Stühlchen auch, auf dessen Lehne
‘ne Möwe hockt, die fein geschnitzt,
dient mir als Sinnbild für die Szene,
wenn Fahrensmann zur Ruhe sitzt.

Nennt’s maritime Kultobjekte,
gebt es als Kitsch zu Protokoll –
ich widme gern sie dem Respekte,
den meinem Hafen ich hier zoll.

Was gibt es Größres als die Helle,
wie sie das kleinste Licht gewährt?
In tiefster Finsternis die Quelle,
die Zuversicht und Hoffnung nährt!

Da thronen sie auf ihren Ständern,
die Wachsgebilde, aufgereiht
auf Drei-, und Fünf- und Siebenendern
wie Flammen, einem Gott geweiht.

Da sind die grünen Fichtenarme,
die in die heil’ge Nacht gestreckt,
wie dicht und duftend von dem Schwarme
der Weihnachtskerzen sie bedeckt.

Da glänzt an seinem Ehrentage
der Friedhof, in den Schein getaucht
der feierlichen Totenklage,
die windgeschützte Zungen braucht.

Und auch, im Schoß des Ozeanes,
am ausradierten Horizont,
das Lebenszeichen eines Kahnes,
der mit Laternkraft besonnt.

Vom Sternenhimmel ganz zu schweigen,
der uns mit Ehrfurcht stets erfüllt,
als ob in seinem Feuerreigen
die Gottheit selber sich enthüllt‘.

Erbärmlich, unscheinbar dagegen
auf meinem Pult der Flimmerwicht –
und doch genug, mich anzuregen
zu manchem glühenden Gedicht!