Bedeckter Himmel, dunkle Wolken.
Kein Wetter für ‘ne Ausflugstour.
Der Sonneneuter ausgemolken,
der Strahlenfreund auf Hungerkur.

Da heißt es brav die Bude hüten
und sich der Heizung anvertraun,
vielleicht auch über Büchern brüten,
die Zeit mit Schmökern totzuhaun.

Auch könnte häufiger man üben
sich in des Brauens schwarzer Kunst,
dass man in Schlucken und in Schüben
den Riecher taucht in Kaffeedunst.

Wahlweise Tee. Allein das Kochen
ist schon ein kleiner Zeitgewinn.
Und hat man erst den Duft gerochen,
bleibt man auch möglichst lange drin.

Kriegt man ‘nen Magen mal, ‘nen flauen,
man eine Füllung ihm verpass.
Doch lange und genüsslich kauen –
das bringt doch auch schon wieder was.

Na, und wenn alle Stricke reißen,
dann gibt’s ja noch das Bügelbrett.
Zur Wäsche greif, zur bunten, weißen,
und mache glatt zwei Stunden wett!

So in der Häufung der Momente
zeigt sich der Abend auf einmal –
das heißt das lyrische Ambiente,
dem Wind und Wetter piepegal.

Zum Wechsel bin ich nicht geboren,
das Gleichmaß sagt mir eher zu,
und mehr als stets was um die Ohren
lieb ich die Muße und die Ruh.

Was Bessres könnt ich mir nicht denken
als, wenn die Uhr schon zehnmal schlägt,
mich in mein Innres zu versenken,
um zu erfahrn, was es bewegt.

Und daraus wieder aufzutauchen
mit einer zündenden Idee,
die auch für Verse zu gebrauchen,
damit sie nicht verlorengeh.

Der kurze Sinn der langen Worte:
Die Uhr, sie schlug; die Zeit war reif.
Ich sitz am angestammten Orte
und geistig in die Ferne schweif.

Um mich herum die schönste Stille.
Man hörte eine Nadel falln.
Aufs Blatt gerichtet die Pupille,
lass Laute ich den Pinsel lalln.

Natürlich alles noch beim Alten,
beim Umfeld, das mich inspiriert:
Der Nektar, mich in Form zu halten,
der Dämmer, der den Raum regiert.

Ein Wandel nur zu meinem Schmerze,
den heut ich nicht beheben kann –
statt einer wohlgenährten Kerze
schaut kläglich mich ein Teelicht an.

Noch ist der Tag nicht ausgeklungen,
obwohl das Ende schon in Sicht.
Die Stille hat sich eingesungen
und nur mit einer Stimme spricht.

Wie’n Gleis, das längst nicht mehr befahren,
verliert im Nichts sich der Asphalt.
Am Kirchlein drüben offenbaren
die Türen ihre Schließgewalt.

Wir müssen nicht am Frieden sparen.
Grad abends herrscht da Überfluss.
Genauso wie an Essenswaren
von Nudeln bis zum Negerkuss*

Auch steht uns ständig zu Gebote,
was an Getränken so gefällt;
zum Beispiel Wein wie dieser rote,
der heute mir die Stange hält.

Und Sonne satt an jenen Tagen,
die unter Winter hier firmiern,
befördert nur das Wohlbehagen,
am Fuß von Palmen zu spaziern.

Am Meer, das raunend sich und rauschend
aufs willenlose Ufer wälzt
und, sich zu flachen Bogen bauschend,
mit schaum’gen Borten es bepelzt.

Dies muss der einz’ge Eindruck bleiben,
denn Finsternis ist seine Fracht.
Ob darin wohl auch Boote treiben,
Vertriebene in Flut und Nacht?

*Aus ethischen Gründen geschwärzt.