Des Tages Fiebertemp’raturen
noch immer hoch zur Mitternacht,
und ungezählte Versefuhren
hab schwitzend ich schon eingebracht.

In diesem moll’gen Schwall der Wärme
die Musenfantasie entbrennt
wie eine pflichtvergessne Therme,
die überhitzt kein Halten kennt.

Aus einer nimmermüden Feder
quillt dieses haftende Sekret,
dass bläulich es das Blatt beäder,
bis es mit Kurven übersät.

Wenn aber seinen holz’gen Acker
gefurcht der Dichter solcherart,
mahnt ihn der Kerze frisch Geflacker,
dass noch ein weit’rer auf ihn wart.

Und fern davon, die Müh zu scheuen,
ergreift er seinen Tintenpflug,
auch den gehörig einzubläuen –
ein Morgen ist heut nicht genug!

Wie dass er da ein Ende findet,
‘nen Punkt für den fidelen Geist,
da ihn doch mehr und mehr umwindet
der Lorbeer, der um Verse kreist?

Die Antwort, das könnt ihr mir glauben,
durchaus nicht in den Sternen steht.
Ihm wird der Schlaf den Pinsel rauben,
da ihm der Zaubertrank der Trauben,
allmählich auf die Lider geht.

Schon Richtung eins der Zeiger kriecht
und nähert sich der Schlafenszeit.
Nach Mandeln meine Kerze riecht,
nach Frühling und Vergänglichkeit.

Im Haus ist Stille eingekehrt.
Die Nachbarn schlummern sicher schon
mehr oder minder unbeschwert
in ihrer Lieblingsposition.

Von draußen strahlt Laternenlicht
durch die Balkontür mir herein,
ein großes, gelbes Angesicht
und glänzend glatt wie Elfenbein.

Indes, gefältelt und gewellt,
dämpft die Gardine seine Glut,
dass in die Stube mir nur fällt
der Schimmer einer Silberflut.

Noch summt der Heizer unentwegt
sein herzerwärmend Abendlied,
das süß sich auf die Seele legt
und an den Musensaiten zieht.

Auch ist der Saft noch nicht erschöpft,
der diesem Spiel das Feuer leiht,
die eine Kruke, die geköpft,
gefüllt noch zwei, drei Fingerbreit.

„Verweile…“ wär das rechte Wort,
dem Faust so tragisch widerstand.
Doch reißt es blind zum Pfühl mich fort,
die Augen, ach, schon voller Sand!