Man kann noch immer draußen sitzen,
die Sonne heizt noch tüchtig ein;
Pulloverfreunde müssen schwitzen,
nur wer ein Hemd trägt, der hat Schwein.

Das Meer liegt einem vor der Nase
mit seinem trägen Wellenspiel.
Man döst sich in die Schlummerphase
und hofft auf Bronze fürs Profil.

Dies ist die Art, sich zu entspannen,
hat grade man ein Meer zur Hand.
Die Götter, die es einst ersannen,
haben’s wohl ebenso verwandt.

Indes der Fischersmann sich plagte
für seine dürre Flunderfracht
und notfalls an den Gräten nagte,
hat ihm der Fang nichts eingebracht

Und auch die Möwe nur mit Mühe
sich über Wasser hielt und Gischt,
indem sie in der blauen Brühe
beharrlich nach dem Fleisch gefischt

Sich jene auf die Liege streckten,
um diesen müßig zuzuschaun,
wobei sie auf der Zunge schmeckten
geharzten Nektar an Kapaun.

Gedanken, die mich so beschleichen,
wenn faul ich in der Sonne hock.
Dass heut gar Rentner ihnen gleichen –
wie leben Götter mit dem Schock?

Man kommt hier mit den Jahreszeiten
so recht nicht weiter, wie man’s kennt
aus seinen borealen Breiten,
wo scharf man ihre Herrschaft trennt.

Hier reichen sie das Zepter weiter
diskret, als wär’s ein Löffel nur,
was offensichtlich alle heiter
und gleich stimmt in der Prozedur.

Werdet ihr’s glauben, wenn ich sage,
der Januar hat sich aufgerafft,
und dennoch ist die Wetterlage
noch/schon/und immer frühlingshaft?

Seit Wochen herrlich helle Bläue
sich ungetrübt am Himmel spannt,
in die die Sonne stets aufs Neue
als flücht’gen Fleck sich eingebrannt.

Nur manchmal sich zusammenrotten
zu Haufen, schwarz und schwer im Wind,
die Wolken, des Azurs zu spotten
mit Regen, der schon rasch verrinnt.

Doch seltner noch sieht man hier blitzen
des Schnees kristallisch-klare Glut,
die auf den höchsten Bergesspitzen
und nur im tiefsten Winter ruht.

Und so mit immer warmen Ohren
behaglich durch das Jahr man wallt.
Die Grenzen haben sich verloren –
die Nächte nur sind winterkalt.