Da drüben starrt ‘ne ganze Reihe
von leeren Fensterhöhln mich an:
Die Spur der Immobilienhaie –
mit ihrm Gewerbe geht’s voran.

Gerüste überall und Kräne.
Was alt ist, reißt der Bagger ein.
‘ne Lücke in der Straßenszene
bekommt als Füllung Stahl und Stein.

Man muss das gute Wetter nutzen.
Verschenkte Tage gehn ins Geld.
Sie mauern, hämmern und verputzen,
vom Bau die, was das Zeug nur hält.

Und manchmal kommt in Schlips und Kragen
auch der Investor zu Besuch,
sich tapfer um die Ohrn zu schlagen
den Holz- und den Zementgeruch.

Was ihm doch nicht Verdruss bereitet,
da dieser ja an Geld nicht klebt
und er auf einem Boden schreitet,
der künftig seine Konten hebt.

So stellt man überall die Weichen
für den Gewinn, der optimal.
Es werden reicher stets die Reichen,
der Mieter Mittel fahrn zu Tal.

Die Landschaft bleibt nicht ungeschoren,
verschandelt wird manch Wohnquartier.
Dann werden Staub die Investoren –
doch nicht die Zeugen ihrer Gier!

Brauch aus dem Supermarkt ich Trauben
als Kost für jeden Glockenschlag,
dem neuen Jahr das Glück zu rauben
beim Ausklang am Silvestertag?

Und ob ich mir die Beern erspare!
Vergoren sei’n sie mir verzehrt –
und als Willkommensgruß zum Jahre
mehr als der zwölfe Gegenwert!

Ansonsten deuten wenig Zeichen
voraus auf die bewusste Stund;
paar Kerls nur durch die Gegend streichen
und geben sie mit Schüssen kund.

Sonst liegt die Stadt im schönsten Frieden.
Die Festbeleuchtung schwankt im Wind.
Vorm Kirchlein, Gottes Haus hienieden,
glühn Lämpchen bunt als Jesuskind.

Die Uhr ist elf. Das große Schweigen.
Nur noch ein Stündchen für das Jahr.
Was mag hier in den Himmel steigen?
Ein Feuerwerk? ‘ne Engelsschar?

Im Haus ist nicht ‘ne Maus zu hören.
Kein Jauchzen, keine Zecherei.
Ja, selbst das Meer ließ sich beschwören
und gibt sich seltsam stürmefrei.

Ich hab da so’n Gefühl im Magen
wie’n Wächter nachts auf seinem Turm.
Die Stille will mir nicht behagen –
ist das die Ruhe vor dem Sturm?