Es geht auf zwölf. Warum noch dichten?
Auch der Poet braucht seinen Schlaf.
Das Oberbett, die Kissen richten.
Und dann geschnirchelt still und brav.

Ach, wenn das mal so einfach wäre!
Die Augen zu und Schäfchen zähln
und schon beim zehnten kommt die Schwere,
mit Morpheus fest mich zu vermähln?

In Wirklichkeit quäln mich noch lange
Gedanken, flutend, flüchtig, kraus,
und wenn ich dann zu zähln anfange,
wird leicht ‘ne Mammutherde draus.

Drum bette ich mich lieber später,
bleib wachsam übers Blatt geneigt,
bis schließlich auf dem Gähnometer
der Pegel „hundemüde“ zeigt.

Dann kommt der Schlummer von alleine,
das Wollzeug wird nicht aktiviert,
des Schafskopfs eigne Hammelbeine
sind augenblicks zu Blei mutiert.

Ihr habt es also auszubaden,
Verirrte, die ihr dieses lest,
dass nachts oft halb nur aufgeladen
der Geist, der mir ins Feuer bläst.

Doch seid gewiss, ich geb mir Mühe,
dass dennoch meine Flamme brennt
und heiß aus jeder Zeile glühe
die Leidenschaft – bevor sie pennt.

Ein letzter Einkauf vor der Reise.
Was bring nach Hause ich von hier
als landestypisch leckre Speise
für jemand mit als Souvenir?

Da seh ich eine Hartwurst liegen,
‘nen Riesenbengel, puterrot,
x Gramm mag der wohl gerne wiegen –
ja, den nehm ich doch gern ins Boot.

Was ist da mit dem Ziegenkäse?
Ein Klumpen wie ‘n Wackerstein
und gelb, als ob er schon verwese:
Schön ausgereift, muss auch mit rein.

Von wegen erst noch lange suchen –
die Feinkost haust hier Fach an Fach;
zum Beispiel weiß glasierter Kuchen
mit Zimt und so – da werd ich schwach.

Oh, guck mal, diese Schokolade:
Ein buntes Etikett mit Nuss –
Kolumbus‘ Schalenkavalkade;
na, wenn die nicht ins Körbchen muss!

So hatte sich was angesammelt,
was meine Kauflust minimiert;
hab durch die Kasse mich gestammelt
und meinen Kunden-Dienst quittiert.

Da kann der Rückflug also steigen,
ich bin vorzüglich eingedeckt.
Zu Haus hab ich was vorzuzeigen –
España, wie es riecht und schmeckt.