Die Bäume nur noch Schattenrisse
im Kunstlicht der urbanen Nacht.
Platanen vor der Hauskulisse,
die drüben die Beleuchtung macht.

Doch statt wie sonst sich zu versenken
in regungslose Stille ganz:
Was ist das für ein Ästeschwenken?
Der wildeste Moriskentanz!

Im luftigen Gerüst der Kronen
was fürn Gezerre und Gezieh!
Die Blätter wirbeln zu Millionen –
des Chaos Choreografie!

Längst hat die Sonne sich verzogen,
ging seufzend ihr der Dämmer nach.
Was hat wohl diesen Wind bewogen,
dass er den Abendfrieden brach?

Doch sollte grade ich das fragen,
der ich doch selbst zu später Zeit
statt in die Büsche mich zu schlagen
beherzt auf Musenpfaden schreit?

O lieber will ich ihn beneiden,
dass ungestüm er und spontan
und, als der blind’re von uns beiden,
so unbeirrt auf seiner Bahn!

Drum bring ich jetzt in Windeseile
die letzte Strophe aufs Papier.
Hier habt ihr schon die dritte Zeile
und – Ende, Aus! – hier Nummer vier!

Azur, Azur! Und weiße Streifen
Gewölks am fernen Horizont,
die Binden gleich zum Schutz umgreifen
die Stirn, die ihm zu sehr besonnt.

Ein gutes Stück schon hochgeklommen
den steilen Aufstieg zum Zenit,
hat er an Kraft noch zugenommen,
der Stern, der uns mit Licht versieht.

Schon fächeln sich da die Platanen
mit breiten Blättern Kühlung zu.
Kaum ist der Mittag erst zu ahnen,
lechzt alle Welt nach Schattenruh.

Getüncht von frischem Glanz die Mauern –
wie freundlich sind sie anzusehn!
Statt hinter ihrem Grau zu kauern,
wolln lieber sie spazieren gehn.

Und wie viel schärfer die Konturen:
wie Schnitte in den luft’gen Grund.
Die Laute selbst, die wem entfuhren –
Getön wie aus Titanenmund.

So lebt man sich gewiss entgegen
‘nem Sommertag aus Glut und Staub.
Und doch vergilbt auf allen Wegen
schon hier und da Oktoberlaub.

Nicht einmal das: ein warmer Regen,
nein, schwere Tropfen, schwer und kalt,
und Wind treibt sie mit kurzen Schlägen
in Schwärmen über den Asphalt.

Aussicht auf Sonne? Kein Gedanke.
Gewölk macht alles pottendicht.
Nicht weiter, halt! Photonenschranke.
Zerschmettert liegt das Tageslicht.

Wie jetzt die Bäume leiden müssen,
so hilflos allem ausgesetzt –
dem frühen Dunkel, eis’gen Güssen,
dem Sturm, der durch die Blätter fetzt!

Ob hinter ihren klob’gen Schläfen
sich eine Ahnung wohl schon regt,
dass Dinge hier zusammenträfen,
wie sie der Herbst zu schätzen pflegt?

Nun aber Ross und Reiter nennen:
Der Wetterfiesling heißt August,
der lässt den Himmel endlos flennen
und raubt uns alle Lebenslust.

Für Hitze also Aus und Ende?
Für dieses Glühen auf der Haut?
Für T-Shirts und für Badestrände?
Für Würstchen, angekohlt gekaut?

Mal sehn. So wie bei allem Eifer
‘ne Schwalbe keinen Sommer macht,
so hat auch noch kein Regenpfeifer
die dritte Jahreszeit gebracht.

Es kommen wieder bessre Tage
– ist ja ein stetes Hin und Her –
‘ne schön stabile Wetterlage,
der Himmel blau und wolkenleer.

Inzwischen saut es erst mal weiter,
oder, gepflegter ausgedrückt:
Vorwiegend heute nicht so heiter.
Der Erntemonat spielt verrückt.

Zum Glück hab ich, mir Trost zu spenden,
ein kleines Wärme-Notdepot:
im Glase hier in meinen Händen
die rote Sonne aus Bordeaux.

In graue Schleier eingesponnen,
die feiner Nebel ihm gewebt,
hat seinen Aufstieg er begonnen,
der Mond, der übern Dächern schwebt.

Ihm scheint der Dunst nicht zu behagen,
verzerrt er doch sein Angesicht,
das just in diesen letzten Tagen
so schön erblüht im Sonnenlicht.

Prost Mahlzeit! Plötzlich abgehauen,
grad wie vom Firmament verschluckt!
Da kann ich noch so lange schauen,
kein Schimmer durch die Wolken zuckt.

Man soll es nicht für möglich halten,
mit einem Schlage war es Nacht,
als ob, den Dämmer abzuschalten,
hätt einfach jemand schnipp! gemacht.

Und schon erhebt des Sturmes Schlange,
der Ruh, geringelt, jäh beraubt,
dass sanften Seelen angst und bange,
ihr züngelndes Medusenhaupt.

Und fast im gleichen Atemzuge
beginnt es schon zu schütten auch,
als feuerte aus jeder Fuge
der Himmel mit ‘nem Gartenschlauch.

Na, mocht es jetzt auch noch so toben,
das Ganze legte sich schon bald.
Kein Wind, kein Regen – und da oben
der Erdtrabant als Lichtgestalt!

Grad wie ein Phönix aus der Asche
flog auf der Mond zu neuem Glanz –
vom Schleier nicht mehr eine Masche,
kein Fädchen trüb im Strahlenkranz.

Doch richtig mag ich ihm nicht gönnen
die ganze unverhüllte Pracht.
Werd ich denn heute schlafen können?
Mir graust’s schon vor der Vollmondnacht!

Schon werden kürzer diese Tage.
Die Stadt verbleicht so gegen neun.
Dann stirbt auch fast mit einem Schlage
der Lärm, als würd er’s Dunkel scheun.

Der Mensch genießt des Heimes Frieden
in seines Bildschirms trübem Licht,
das flackert wie in Eisenschmieden,
doch kalt und blau und flammend nicht.

August. Und nichts von Sommerwetter.
„Ein Mix aus …“. Also wechselhaft.
Vielleicht wird’s nächste Woche netter.
Vielleicht. Noch hat die Sonne Kraft.

Miteins erhellt ein Blitz das Zimmer,
in grelles Licht die Dächer hüllt,
verhält, entlädt sich wieder, schlimmer,
bis er den ganzen Himmel füllt.

Indes mit dumpfen Trommelschlägen
der Donner wandert übern First,
verstummt – um sich zur Ruh zu legen?
Nein, dass er jäh zur Bombe birst!

In diesen Licht- und Klangvisionen
des Regens Generalbass rauscht,
das Schauspiel sanfter zu betonen,
dem mancher nur mit Schrecken lauscht.

August. Da muss sich Petrus irren
mit seiner Monatsrezeptur.
Es sollten doch die Lüfte flirren
vor lauter Hitze im Azur.

Doch unserm Hoch-und-Tief-Verwalter
verüble man nicht solchen Flop!
Er ist ja längst im Rentenalter,
macht schon Jahrtausende den Job!

Wir müssen weiter wohl ertragen
die Wechselbäder seiner Kunst
und können gar von Glück noch sagen
wenn er nicht jeden Tag verhunzt.

Na also, wieder abgezogen –
Blitz, Donner, Wolkenbruch passé.
Die Nase hoch und eingesogen
o diese Luft, so rein wie Schnee!

Da steigt er lautlos auf die Dächer,
als wär er auf ‘ner Diebestour,
doch, tödlich für Gesetzesbrecher:
Beleuchtet seine Kletterspur!

Ich red vom Mond. Der schwebt da grade
mit seinem Lampionsgesicht
gemächlich über die Fassade,
als scherte ihn Entdeckung nicht.

Trotz seiner vorgerückten Jahre
wirkt er gelenkig und agil,
dass er beim Fitness-Seminare
gewiss nicht durch die Prüfung fiel.

Ihr hättet ihn mal sehen sollen,
wie er die Nase erst gereckt
da übern First und dann geschwollen
zu voller Größe ist – Respekt!

Das alles ist so schnell gegangen
wie bei der Sonne, wenn es tagt.
So einer, ne, lässt sich nicht fangen,
und wenn die ganze Welt ihn jagt.

Und wie ich dieses nun so schreibe
(was länger dauert, als ihr denkt),
hat unsre dubiose Scheibe
zum Abstieg sich auch schon gesenkt.

Was sie nun wirklich da getrieben,
es ist mir, ehrlich, schleierhaft,
man sieht ja nicht, wie sonst bei Dieben,
was sie an Sore aufgerafft.

Das muss an diesem Lichte liegen,
am blendenden und seiner Flut,
dass wir nicht einen Schimmer kriegen
von dem, was sich dahinter tut.

Die Dächer liegen wieder dunkel,
doch drüber, anders als vorher,
am ganzen Himmel Sterngefunkel,
als ob er voller Brillis wär.

Ach, darum also ging’s beim Stehlen!
Jetzt fällt es mir auch wieder ein:
Man sieht ja niemals Sternjuwelen
grad rund um diesen Mondenschein!

Das muss dem Nachtschwärmer man lassen,
so ausgebufft wohl keiner ist.
Er klaut die Klunker nicht in Massen,
nur so, dass man sie nicht vermisst.

Denn immer noch genügend bleiben,
uns Sternenspanner zu erfreun,
heißt: die Astronomie wir treiben,
heißt: Dichter, die das Licht wir scheun.