Wie lange mag das wohl noch gehen,
dass meine Lust zum Pinsel giert
und mir in immer neuen Wehen
Gedichte aufs Papier gebiert?

Denn immerhin schon zwei Jahrzehnte
setzt diese Leidenschaft sich fort,
dass ich nicht einmal seufzte, gähnte
bei diesem steten Musensport.

Im Gegenteil: Es will mir scheinen,
dass ich, je mehr ich mich ihm weih,
nur desto mehr beginn zu meinen,
dass unentbehrlich er mir sei.

Ich weiß nicht, was mich so verbissen
grad hierbei bei der Stange hält
und ich nicht längst schon hingeschmissen,
was eh nur auf die Nase fällt.

Obwohl: Seh ich die heut’gen Sachen
und schau zurück auf den Beginn,
ist doch ein Fortschritt auszumachen
in puncto Duktus, Wort und Sinn.

So lass die Hoffnung ich nicht fallen,
auch wenn es sehr verwegen klingt,
dass aus dem laienhaften Lallen
mir einst ein hübsches Lied entspringt.

Doch sollte mich die Hoffnung trügen,
weil einfach ich zu kläglich schreib:
Ich werd den Acker weiter pflügen –
schon, dass ich in Bewegung bleib.

Stell dir mal vor, du bist beim Bauen
und mitten in der Arbeit drin:
Wirst streng du auf die Uhr da schauen
und schmeißt Klock fünf die Brocken hin?

Nein, wenn du dich mit einer Ecke
so grade richtig mal befasst,
dann rührst du dich doch nicht vom Flecke,
bis du sie fix und fertig hast.

Genauso werkel am Gemäuer
ich jede Nacht der Poesie
und fahr kein Verslein in die Scheuer,
dem ich nicht letzten Schliff verlieh.

Das kann dann auch mal länger dauern –
noch länger als die Handwerkskunst,
da ich im Unterschied zum Mauern
dazu noch brauch der Musen Gunst.

Sie müssen mir Ideen schicken,
sonst hock ich hier vorm leeren Blatt,
anstatt mit Zeilen es zu spicken,
die keiner noch erfunden hat.

Ach, grade heute, meine Lieben,
winkt mir ein spätes Nachtgebet –
muss das Finale noch verschieben,
dieweil ich auf der Stelle tret!

In diesem Augenblick, o Segen,
morst mich die Muse doch noch an:
Ich – soll – mich – endlich – schlafen – legen –
damit – sie – Fofftein – machen – kann.