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Stiller Ozean

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Stiller OzeanPhlegmatisch lag die Wassermasse
in ihrem ungeheuren Bett,
so zäh und klebrig wie Melasse,
so glasig-grau wie Pfannenfett.

Das stete Auf und Ab der Wellen
war so verfallen und verflacht,
dass ohne Berg und Tal und Dellen
es kaum Gekräusel noch gemacht.

Versteht sich, dass kein Lüftchen wehte,
das Leben in die Fluten blies
und irgendwem die Segel blähte,
der sorglos wo vom Ufer stieß.

Und auch, so weit das Auge reichte,
kein Kiel, der eine Furche zog,
nur dieses Laue, Eingeweichte,
das bis zum Horizont sich bog.

Man hörte auch kein Flügelschlagen,
den schrillen Schrei der Möwe nicht,
die ja vom Winde nur getragen
das Schweigen dieser Räume bricht.

Nein, die sich wellend wir nur kennen,
mal mehr, mal weniger, die See,
sie ließ sich auf den Pelz was brennen
und ruhte reglos wie Gelee.

Erholt sie sich denn niemals wieder,
bleibt sie erstarrt in diesem Schreck?
Da fiel ein bisschen Sonne nieder –
war das ein Funkeln auf dem Fleck!

Hoher Herrscher

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Hoher HerrscherEr hält in seiner Hand die Fäden,
mit denen er ein Reich regiert,
mit leichtem Zug bewegend jeden,
dass willenlos er ihm pariert.

Wenn morgens ins Büro er schreitet,
erstarren sie vor Ehrfurcht schon.
Der Pförtner seine Augen weitet
und klingeln lässt das Telefon.

Die ganze Brut der Bürokraten
traf dienstbeflissen vor ihm ein,
um ihrem Oberpotentaten
ein Bild von stetem Fleiß zu sein.

Dann macht er sich an die Geschäfte,
eins nach dem andern, nach Gewicht,
und bündelt seine Geisteskräfte
auf jedes, das ihm Ruhm verspricht.

Und selbstverständlich in dem Rahmen,
der seinem hohen Rang gemäß,
er muss nicht in Lappalien kramen,
als ob er im Bezirksamt säß.

Nein, in den Aktenkonvoluten,
durch die er sich tagtäglich frisst,
geht’s etwa um die Alëuten
oder um Naurus Vogelmist.

Da muss gerissen er entscheiden,
was förderlicher seinem Zweck,
und notfalls sich als Lamm verkleiden,
dass er den Fang des Wolfs verdeck.

Und schließlich kommt, was kommen musste,
weil es seit Olim stets so geht:
Er stiehlt ein Stückchen von der Kruste
des Lands der Nachbarmajestät.

Ein Staatsmann also erster Klasse,
ein Großer auf dem Erdenrund,
weil seiner schönen Heimat Masse
er kühn vermehrt um fünfzig Pfund.

So wird er es nicht ewig treiben,
denn auch der Mächt’gen Zeit verrinnt –
ein letztes Mal Geschichte schreiben
am Friedhof, wo er Land gewinnt.

Abfallbehandlung

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AbfallbehandlungZum Thema „Kleine Unterschiede“,
wie es sie gibt von Land zu Land,
ein Beispiel hier in diesem Liede,
das aus Erfahrung mir bekannt.

Ich bin in dies System geboren,
dass täglich seinen Müll man häuft,
und steht er dir bis an die Ohren,
mit ihm zur nächsten Tonne läuft.

Der Zeitpunkt war stets meine Sache
für den finalen Beutelwurf,
so dass ich mich nicht strafbar mache,
wenn nachts ich zum Container kurv.

Warum denn auch Restriktionen?
So ’n Prallsack plumpst ja lautlos fast,
um auch des Nachbarn Ohr zu schonen,
das jede Ruhestörung hasst.

Und hier in Spanien kein Gedanke,
dass über Lärm man sich beschwer –
und trotzdem baute man ‘ne Schranke
dem unbegrenzten Müllverkehr.

Die Tüte nämlich darf man schwenken
im Winter erst ab neunzehn Uhr
und sommers gar den Arm verrenken
noch später auf Containertour.

Des Rätsels Lösung ist die Sonne,
die so verschwenderisch hier scheint
und auch nicht Halt macht vor der Tonne,
die manchen Rest in sich vereint.

Würd sie zu ihren besten Zeiten
erhitzen dies Verfallsgemisch,
es müsst sich ein Geruch verbreiten
miasmisch wie ein fauler Fisch.

Drum kommen nachts hier fleiß’ge Hände
und schaffen weg, was noch nicht stinkt.
Bedeutet: Frischluft ohne Ende –
doch in der Küche nur bedingt.

Schiff ahoi

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SchiffspassageWenn ich mal in die Weite spähe,
zeigt öde sich das Meer zumeist.
Es scheint, dass hier in Küstennähe
kein Schipper gern vorüberreist.

Die für die Fahrt bestimmte Rinne
auf offner See weit draußen liegt,
dass mit dem schärfsten aller Sinne
man sie nicht vor die Klüsen kriegt.

Und wenn dann dennoch in der Ferne
so’n Kahn mal klein zu sehen ist,
klebt seinen Blick darauf man gerne,
weil in der Not man Fliegen frisst.

So hab ich’s heute grad erfahren,
als ich verträumt am Ufer ging
und unversehns mit Haut und Haaren
‘nen Frachter mit der Netzhaut fing.

Der kroch bedächtig wie ‘ne Schnecke
da auf dem hohen Kamm der Flut,
dass es wohl bis zur nächsten Ecke
noch in ‘ner Stunde nicht akut.

So lange wollte ich nicht stieren,
ich riss mich von dem Anblick los
und ließ das Pünktchen sich verlieren
in Mutter Meeres großem Schoß.

Erst jetzt, da ich’s in Tinte tränke
beim Kerzlein, das beharrlich blakt,
packt mich ein Schauder, wenn ich denke,
wie klein man in die Welt sich wagt!

 

Kurzer Weltverlust

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Kurzer WeltverlustIn diesen milden Wintertagen,
wie sie der Süden uns beschert,
gibt’s keinen Grund, sich zu beklagen,
dass man den Sonnenschein entbehrt.

Meist ist in makelloser Bläue
des Himmels breite Brust geschwellt
als schönes Sinnbild einer Treue,
die ihm das Taggestirn hier hält.

Gewölk zieht manchmal seine Kreise
und wirft den nassen Ballast ab,
doch immer rasch und haufenweise
wie’n Gaul die Äpfelchen im Trab.

Wenn Schnee, dann in den Bergen oben
gelegentlich als Zuckerguss.
Am Strand wird kaum er mal geschoben,
was Schieber da verdrießen muss.

So weit also die Phänomene,
die mir bekannt als Resident.
Da, stellt euch vor, betritt die Szene
ein völlig neues Element!

Wie immer, wenn ich aufgestanden,
werf ich ‘nen Blick zum Fenster raus,
zu sehn, ob weiterhin vorhanden
das Fleckchen Welt vor meinem Haus.

Doch heute konnt ich noch so glotzen,
ich hab wie vor ‘ne Wand geguckt –
von Suppe sah ich alles strotzen,
die es mit Mann und Maus verschluckt.

Im Lauf der Stunden kam erst wieder
das traute Bild ans Tageslicht
und strahlte heiter auf uns nieder
die Sonne noch vor Schluss der Schicht.

Den Nebel hatte sie zerrissen
und weithin übers Meer gedrängt.
Da hat er schäbig und verschlissen
noch lang den Horizont verhängt.

Erkenne dich selbst

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Erkenne dich selbstWürd jemand für ‘nen Schuft sich halten,
‘nen Halsabschneider, Tagedieb?
Nein, Augen hoch und Hände falten –
der Schlimmste gibt sich schrecklich lieb.

Treibt täglich seine Gaunereien,
zieht den und jenen übern Tisch
und würde stets „Ich war’s nicht!“ schreien,
dass er Justitia entwisch.

Mit andern, die vom Wege weichen,
geht immer hart er ins Gericht,
indes er sich und seinesgleichen
stets frei von Schuld und Sünde spricht.

Das ist die Crux in unserm Leben:
Wir glotzen immer vorne raus,
um nie uns Rechenschaft zu geben
über dies dunkle Hinterhaus.

Es wimmelt nur so von Gerechten
in dieser unvollkommnen Welt,
die lammfromm ihre Schafe schächten,
damit ihr Wandel Gott gefällt.

Und fröhlich an die Gurgel fahren
dem Nächsten um ein Körnchen Reis,
doch ein Gewissen sich bewahren,
das sich im Stand der Unschuld weiß.

Die Weltgeschichte nur ein Schlachten,
‘ne Orgie nur von Tod und Leid,
dass aus der Erde Friedhofspachten
erwürbe sich die Obrigkeit?

So haben aufgeklärte Geister
es wohl bis gestern noch gedacht,
doch heute, hochverehrte Meister,
hat Neues man ans Licht gebracht.

Denn endlich sind die tiefsten Triebe
aus Seelenschlamm hervorgewühlt –
und rein und redlich auch die Liebe,
wie man sie für sich selber fühlt.

Die ist so stark, dass notgedrungen
für andre nichts mehr übrig bleibt
und man der eignen Niederungen
Gestank auf deren Konto schreibt.

Man könnte sagen, dass der Heil’gen
Gemeinschaft wunderbar präsent –
die, die sich gern am Schein beteil’gen,
so wie man’s von der Kirche kennt.

Uns ist, sagt wer, das Wort gegeben,
zu bergen der Gedanken Lauf.
Genau. Und ganz besonders eben,
dass man als edel sie verkauf.

Über Führungskräfte

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Über FührungskräfteSie rennen, rennen ohne Ende
zu sechsen immer im Gespann
und rennend fühln sie im Gelände
sich selig wie ein Wandersmann.

So hecheln sie gewalt’ge Strecken
auf weiter, wegeloser Flur,
indem nichts weiter sie bezwecken
als eben dieses Hecheln nur.

Ein Hindernis ist keine Hürde,
sie setzen über Stock und Stein,
gebremst nicht einmal von der Bürde
im Schlepp, die ihnen hinterdrein.

Das ist des Zugs Kommandobrücke,
die seinem Lauf die Richtung weist
und dass er bei des Bodens Tücke
nicht kurvend irgendwo entgleist.

Und immer vorwärts jagt die Meute
im Hundsgalopp durch Eis und Schnee,
bis endlich Halali – und Beute:
Ein Fischkopp, leidlich frisch von See.

Ein solches Team zu dirigieren,
das wünschte sich wohl jeder Chef:
beharrlich, schnell auf allen vieren
und lohnbegeistert mit Gekläff.

Nichts leichter: Gleich den Schlittenhunden
er einmal dies behandeln müsst.
Die kloppen ihre Überstunden
für jeden, der sie herzt und küsst!

 

Von Kunstfreunden

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Von KunstfreundenDa gibt es Leute, die begaffen
banausenhaft ‘ne Bilderwand,
nur um auch diesen Punkt zu schaffen
auf ihrer Touri-Tour durchs Land.

Und andre, die genüsslich lächeln,
indem ganz dicht heran sie gehn,
zu zeigen, dass sie niemals schwächeln
in ihrem schönen Kunstverstehn.

Doch beide ehrn auf ihre Weise
der alten Meister Malerei
und tragen so zu ihrem Preise
im Doppelsinn des Wortes bei.

Wie wenig Kunstsinn aber zeigen
grad die, die ganz versessen drauf,
dass diese eine just ihr eigen,
wie immer teuer auch der Kauf!

Sie gehn nicht um in Galerien,
sie kennen ihr Objekt ja schon.
Es bleibt nur noch an Land zu ziehen
im Zuge einer Kunstauktion.

Und da sehr scheu sie und bescheiden
in ihrer ganzen Lebensart,
ham sie, den Rummel zu vermeiden,
ihn fürn Agenten aufgespart.

Der schneidet mit diversen Zeichen
Millionen aus den Rippen sich,
bis endlich die Rivalen weichen
und er kriegt, Hammerschlag, den Stich.

Was für ein Aufwand wird getrieben
mit bloßem Kapitalgespür:
Die Meister schon sind arm geblieben
und wieviel Menschen heut dafür!

Erzwungener Konsumstopp

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Erzwungener KonsumstoppWie schwer ist es mir heut gefallen,
nicht aus der Bude rauszugehn,
um auf versierten Zehn und Ballen
‘ne Runde um den Block zu drehn.

Da hock ich in ‘ner stillen Ecke,
die Stunden dösen vor sich hin,
und schläfrig immer wieder recke
zum Fenster ich mein Doppelkinn.

Denn nur zu gerne wollt ich wissen,
ob sich das Wetter noch besann
und statt des Prädikats „Beschissen“
den ersten Schönheitspreis gewann.

Dann wär ich schnell noch mal gelaufen,
als wären Flügel mir verliehn,
um ohne vorher zu ersaufen
‘nen Laden mir an Land zu ziehn.

‘nen Supermarkt mit alln Genüssen,
die sich der Appetit ersann,
auf die indes bei Regengüssen
er locker auch verzichten kann.

Da konnt ich aber lange warten,
von Umschwung nicht die kleinste Spur.
Die Wolken fröhlich weiter karrten
ihr graues Elend auf die Flur.

Und schließlich gab ich mich geschlagen
und fand mich ab mit dem Arrest,
fast dankbar schon für das Behagen
in meinem warmen, trocknen Nest.

Besorgt nur um mein Wohl und Wehe
und dass mir nicht der Magen groll,
ich noch mal in den Kühlschrank spähe:
Der ist noch für ‘ne Sintflut voll!

Mensch und Majestät

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Mensch und MajestätEin Leben ohne Goldmedaille,
Pokal und Ordensstern am Frack –
gut fritzisch wär man ‘ne Kanaille,
das heißt auf Preußisch: Lumpenpack.

Warum als König er geboren
und nicht als Kätner oder Knecht,
hat immer frei und unverfroren
behauptet er als Himmelsrecht.

Wofür, wie alle Potentaten,
er die Beweise schuldig blieb,
die auch die Knechte nie erbaten,
weil man sie sonst zu Paaren trieb.

Doch wie nach bunten Perlen gierten
die Eingebornen einst der Welt,
freut heut noch die „Zivilisierten“
der Flitter, der ins Auge fällt.

Und schreitet wer in Samt und Seide,
gilt er als großes Kirchenlicht,
da die textile Augenweide
vermeintlich auch für Weisheit spricht.

Wovon die Kön’ge profitieren,
die schon als Kind auf goldnem Thron
gehalten warn zu defäzieren
mit bester Ware Ton in Ton.

Wie wäre dann im spätren Leben
der Einfall jemals dem absurd,
es könnte keinen andern geben
als ihn von göttlicher Geburt?

Man legte ihm schon in die Wiege
zum Räppelchen ein ganzes Land,
das selbstverständlich wie die Fliege
im Stall ‘ne Kuhmagd er empfand.

Und dann: Wer oben auf der Leiter,
fragt nach den Gründen eh nicht gern –
er macht mit seinem Dünkel weiter
als Hätschelkind des höchsten Herrn.

Wann aber wäre Prunk gewesen
ein Ticket zur Unsterblichkeit?
Hab von ‘nem Fürsten nie gelesen,
der aus dem Grab Hosianna schreit.

Und da die Argumente fehlen,
die ihrem Anspruch Recht verleihn,
tun diese adelsstolzen Seelen,
als ob’s nicht anders könnte sein.

Was sie indes „von Gnaden“ nennen,
ist nur die Blindheit der Natur.
Man mag den „Königsweg“ nicht kennen –
man kommt ihm schon noch auf die Spur.