Die Dämmerung hat angefangen.
Ein Blick zur Uhr zeigt kurz nach zehn.
Der Himmel weißlich-grau verhangen,
gekreuzt sporadisch noch von Krähn.

Kein Windhauch säuselt durch die Blätter,
kein Stoß erschüttert Laub und Ast;
die Bäume stehen steif wie Bretter,
die mit Beton man eingefasst.

Allmählich die Fassaden bleichen.
Das Firmament spielt leicht ins Blau,
doch ohne jene Feuerzeichen
der schaurig-schönen Sternenschau.

Indes verfinstert sich der Äther
so fließend flink von Ton zu Ton,
das jetzt, ‘ne halbe Stunde später,
er schwarz wie Brand und Asche schon.

Wenn da nicht in den Fenstern glömmen
die Stubenlichter trüb wie Span,
stockblind wir durch den Abend schwömmen,
den Fischen gleich im Ozean.

Nun, auch die Kerze mir zur Seite,
obwohl ihr Flämmchen winzig nur,
wirft tapfer in des Zimmers Weite
bis an die Wände ihre Spur.

Ein Lichtspektakel ohnegleichen
braucht aber der nicht, der hier schreibt.
Nur für den Griffel muss es reichen,
dass seiner Linie treu er bleibt.

Der Himmel hüllt seit vielen Tagen
sich in ein düstres Wolkenkleid,
verwaschen, schmutzig, abgetragen,
mit Löchern, die zehn Finger breit.

Der Wind pfeift ihm durch alle Ritzen
und reißt die Fetzen mit sich fort –
ein einzges Fliehen da und Flitzen,
als ging es um den Weltrekord.

Dazwischen muss er Wasser lassen –
von Schauern spricht man hier dezent.
Und locker füllen seine Massen
die Klos, die man Kanäle nennt.

Wo in den flatterigen Falten
hat bloß die Sonne er versteckt?
Natürlich muss der Tag erkalten,
wenn sie nicht seinen Puls erweckt.

Man friert. Und nicht ein Hoffnungsschimmer,
der rasche Änderung verspricht.
Im Gegenteil: Es wird noch schlimmer,
der Regengott macht Überschicht.

O seht, auf dem Balkon verloren
ein Blatt, das welk dahingeweht –
als lagerte vor unsren Toren
der Herbst schon, der nach Einlass späht.

Da kann er aber lange gucken –
Vordrängeln gilt nicht, guter Mann!
Wird schon noch in die Hände spucken,
der Sommer fängt ja grad erst an!