Nun kann ich mich an Wellen weiden,
umsonst und ohne Strandgebühr,
muss niemals Mangel daran leiden,
sie liegen mir ja vor der Tür.

Wenn hinten ich das Haus verlasse,
mein erster Blick nur ihnen gilt
und dieser wüsten Wassermasse,
die bis zur Kimm da oben quillt.

Darüber Wolken aller Arten –
in Streifen und als Berg, der ragt,
als Schäfchen im azurnen Garten
und regenschwer vom Sturm gejagt.

Und manchmal tief auch überm Rande
als dünner Ring am Horizont,
da wo vielleicht schon ferne Lande
ganz anders wolkig und besonnt.

Und dass man in der Mordskulisse,
wie die Natur sie aufgebaut,
Lebendiges auch nicht vermisse,
man hin und wieder Schiffe schaut.

Die kläglich allerdings wie Fliegen,
die in den süßen Rahm gefalln,
in dieser salz’gen Suppe liegen
und haben nichts, sich festzukralln.

An dieser grenzenlosen Weite,
die nichts dem Auge offenbart,
ich täglich meine Runden schreite,
beglückt durch ihre Gegenwart.

Ist das heut ein Pullover-Wetter –
im Hemd friert man sich einen ab!
Der Wind bläst richtig mit Geschmetter
und bringt den halben Strand auf Trab.

In Wolken fegt dir um die Ohren
der Sand, den fliegen er gelehrt –
wärst als Beduine du geboren,
du hättest dich nach Haus verzehrt.

Dabei ist wenig zu empfehlen
‘ne längre Reise übers Meer –
die Wellen starrn mit offnen Kehlen
und in der Brandung geht’s hoch her.

Was hat mich bloß hinausgetrieben
in diesen gänsehäut’gen Frust?
Wär in der Bude ich geblieben,
ich hätt so bibbern nicht gemusst.

Den Kopf bis in den Rumpf gezogen,
ertrug ich stoisch Korn um Korn.
Und immer neben mir die Wogen,
und immer schäumend wie vor Zorn.

So ist das halt mit den Touristen:
Kaum dass sie wo im Süden sind,
wolln auch ein Dasein sie dort fristen,
das für die Schattenseiten blind!

Will man nicht stets nach Hause melden,
wie man sich’s wohlergehen lässt?
Da ziehn sie als des Glückes Helden
doch gerne auch den Schal mal fest.

Warum denn in der Bude hocken?
Zur Straße runter und zum Strand!
Noch kann der Sonne man entlocken
genügend Hitze für ‘nen Brand.

Gemächlich lässt die Blicke schweifen
man übers muntre Wellenspiel,
um nichts zu denken, nichts zu greifen,
wie eine Möwe ohne Ziel.

Bisweilen sieht man in den Fluten,
wie auf der Kimm ein Dampfer kraucht,
als wär’s ein Käfer, der Minuten
fürn halben Zentimeter braucht.

Doch immerhin ein Lebenszeichen
aus dieser Wüste, die da fließt.
Man lässt sich noch ein Bierchen reichen,
weil das Ereignis man genießt.

(Erkenntnis: Grad die kleinen Dinge
verschaffen uns den größten Spaß.
Nicht Löwenklau und Adlerschwinge,
die Maus bestimmt der Freude Maß!)

Wie immer wird die Zeit verrinnen,
auch wenn man nur so träge stiert,
dieweil bei jeglichem Beginnen
man unvermeidlich sie verliert.

Doch springt man hektisch nicht im Kreise
und rennt wer weiß was hinterher.
Behaglich döst der alte Weise
auf seinem Landsitz: Strand und Meer.