Verfasst man wirklich nur Gedichte,
fällt einem grade mal eins ein
(Zitat nach Fried)? In diesem Lichte
könnt niemals ich ein Dichter sein.

Entstehen wirklich nur Poeme,
wenn hundertfach man’s neu probiert
(So Rühmkorf)? Meinen Hut ich nähme
als nicht für Lyrik talentiert.

Erfordert Kunst, dass man sich schinde?
Braucht sie den seltnen Geistesblitz?
Ach was! „Ich suche nicht, ich finde“.
(Picasso). Ja, das ist der Witz!

Man hockt sich vor der Fläche nieder,
sei’s Leinwand oder Büttenblatt,
und, schwupp, da purzeln sie schon wieder
die Kreise, Striche, Schnörkel satt!

Ein Künstler kehrt mit leeren Händen
von seiner Muse nie zurück –
was er beginnt, wird er vollenden,
und war’s ein Anfang auf gut Glück.

Natürlich (doch in seltnen Fällen)
geht auch mal gar nichts: Hirn blockiert.
Muss er sich dann in Frage stellen?
Nein, reicht schon, wenn er dann pausiert.

Hast du die Kunst erst mal begriffen,
wird alles dir zum Diamant.
Erst Rohling, dann kurz nachgeschliffen –
und schon ein Meisterwerk: Brillant!

Doch müssen Dichter sich nicht schleichen
wie Cardillac zur Missetat:
Sie können leicht ihn weiterreichen –
er ist Legion, nicht Unikat.

Nach langer Zeit ein Lebenszeichen
für dich, o Les’rin, exklusiv –
zur besten Zeit der Fernsehleichen
die Muse mich zur Feder rief.

Ein Ruf, dem gern ich Folge leiste,
nicht nur, weil Krimis mir egal,
nein, auch weil mir im Sinn schon kreiste
der Wunsch, ich schreib dir wieder mal.

Was also kann ich dir berichten?
Erwarte bitte nicht zu viel.
Ich komm dir hier nicht mit Geschichten
voll Schicksal im Balladenstil.

Mein Dasein gibt in kleinren Formen
weit besser dir sein Konterfei.
Es fällt nicht aus den Alltagsnormen,
dass heldenhaft sein Tenor sei.

Beschaulich fließen meine Tage
(doch drum nicht minder rasch) dahin –
ein Grund, dass ich die Lyra schlage
und mit dem Klang zufrieden bin.

Indes erquickt mich die Oase
der Kunst in diesen Wüstenein.
Ich bohr mir Verse aus der Nase
wie einen Quell aus Felsgestein

Und lass zum Paradies erblühen
die Küche, dass sie nur so strotzt
von Früchten, die mit vielen Mühen
der Dürre rings ich abgetrotzt.

Ich meine die der geist’gen Sorte,
doch fehlt’s auch an profanen nicht:
Rosé, den ich im Kühlschrank horte,
und Tapas als mein Leibgericht.

Da kau ich grade weiße Bohnen,
in rote Tunke eingelegt,
wie sie schon Hellas’ Jungschwadronen
zum Agon weiland angeregt.

Du siehst, es hat sich nichts geändert,
seit meinen letzten „Brief“ ich schrieb.
Mein Leben, tja, es schlurft und schlendert
so unschuldsvoll wie ‘n Eierdieb.

Dir aber kann ich es bekennen,
versuch’s nicht mit dem „weißen Fuß“:
Oft wünschte ich, es möchte rennen.
Vor Glück. Vor Schrecken. Besten Gruß!

O Montag, Montag! Regenschauer
umflorten stets dein Angesicht,
die Welt entfärbend grämlich grauer,
als deiner Wahrheit es entspricht.

Warum bist in den Ruf geraten
von allen Tagen du allein,
der sieben Schwestern Satansbraten,
der Woche schwarzes Schaf zu sein?

Nur weil nach diesem Sonntagskinde
als Erstes dich die Zeit gebar
und alles rümpft und raunt: Ich finde,
dass Letzteres mir lieber war?

Es ist mir selbst ja so gegangen,
voll Unlust sah ich stets dich nahn,
mit einem unbestimmten Bangen
wie vor der Schreckgestalt des Pan.

Seitdem indessen ich in Rente,
seh ich’s mit andern Augen an:
Kein einz’ger Tag besitzt Patente,
mit denen er sich brüsten kann.

Die Zeit, ein Fließen und ein Fliehen,
das nimmer stockt und nimmer steht,
wie könnt man sie auf Schnüre ziehen,
dass sie im Takt der Knoten geht?

Wenn ihr nur durch die Arbeitsbrille
der Woche Auf und Ab gewahrt,
dann ist er wohl ‘ne bittre Pille,
der Montag, der Malochestart!

Doch seid ihr raus aus dieser Mühle,
wollt Gott, es dauert nicht mehr lang!,
dann fühlt, was ich nun montags fühle:
des alten Mythos Abgesang!

Des Tages letzte Phase.
Es reckt der Flaschenhals
sich vor des Schreibers Nase
mit Rebsaft aus der Pfalz.

Wie neulich der aus Baden
ein trockenes Getropf.
So’n Gläschen kann nicht schaden
und macht auch keinen Kopf.

Heut nur nicht mir zur Rechten
das traute Kerzenlicht.
In diesen weißen Nächten
erhellt sein Flämmchen nicht.

Leicht tänzelt die Gardine
wie’n Rennpferd vor dem Start.
Das macht die Windmaschine,
die’s Schweißtuch mir erspart.

Die Straßen ruhn und rasten.
Das Staatsschiff liegt am Pier.
Nur Tauben, die noch hasten
durchs Ziegelfelsrevier.

Am Himmel kein Gefunkel,
kein traurig trüber Mond.
Sein majestätisch Dunkel
schwer auf den Dächern thront.

Gespenstisch liegt die Stille
um Wipfel, Mast und Haus,
wie ein gewalt’ger Wille,
der Böses brütet aus.

Ihr kommt nur in die Quere
ein Horn gelegentlich,
vor dessen Miserere
der Satan selbst entwich.

So ist nach tät’gem Leben,
das mancherlei vollbracht,
ihm schließlich Ruh gegeben,
dem Tag in Grabesnacht.

Da habt ihr auch die Stunde,
da ihr aktiv mich seht,
dass, Mausohr, ich zum Munde
der keuschen Muse red.

Doch ob sie mir gewähren
wird den finalen Kuss,
mit dem zu Dichterehren
ich endlich steigen muss?

Heut Abend will ich’s wissen,
ich heiz ihr tüchtig ein
mit lyr’schen Leckerbissen –
so krieg ich sie schon klein.

Dann noch auf Echo hoffen,
durch die die Gottheit spricht:
Pornossos stoht dir offen (?) –
wär nur dies Nuscheln nicht!